Читать «Лунный свет( Наваждение Вельзевула. "Платье в горошек и лунный свет". Мертвые хоронят своих мертвецов. Почти конец света)» онлайн - страница 186
Игорь Тихорский
— О, волына! Откудова, браток?
— Так вот, даю десять секунд, чтобы ты отсюда исчез. Испарился. А то вес этой железки станет на восемнадцать граммов меньше.
— Это че, твоя телка? Так сразу надо…
— Шесть секунд.
— Э-э, все. Все. Ухожу уже…
— Четыре.
— Только не шмальни, псих! Видишь, исчезаю!
Я в кафе. Не в ресторане, не в баре, в обыкновенном кафе. Приличном кафе. Гражданский проспект, рекомендую.
Вообще-то я ствол с собой никогда не беру. А сейчас — как чувствовал. Зато здесь тепло.
— Спасибо.
— Бросьте. Вас зовут Юля, верно?
— Вы из милиции?
— Угу.
— Из какой-нибудь полиции нравов? Половые связи между людьми, не состоящими в браке?
— Вы бредите.
— Возможно. — Она серьезно кивнула. — Все перемешалось…
— Я из отдела ГУВД по расследованию убийств.
— Убийств? Я кого-то убила? Димка, прекрати. Иди лучше, подожди меня… Беги домой. Вот ключи.
— Пока, мам.
— Сколько ему лет?
— Скоро шесть.
— А сколько вы знакомы с Черновым?
— Простите, с кем?
— С Дмитрием.
— A-а… Вот вы о чем. С ним я год знакома, если вас это так интересует. И фамилии его не спрашивала. Для того чтобы спать с кем-то, не нужно знать фамилию.
Утром меня растолкала соседка Тамара. Растолкала в метафорическом смысле, поскольку спим мы в разных комнатах. Тамара просто вдребезги разбила дверь и крикнула:
— Никита Валентинович, какая-то девушка звонит. По работе, должно быть.
Трубку я взял.
— Привет, Никитушка.
— Хеллоу, май бэби, как у вас говорится.
— Здорово, ты бодр и весел.
— Еще бы, в семь утра в выходной в трусах и босиком стоять на советском линолеуме. Или паркете.
— Ну извини, май лав. Моя подруга Шилли, случалось, говаривала: «Кто рано встает…»
— Тому Бог дает. А твоя подруга не говаривала, откуда она сперла сию мудрость?
— Собственно, я по поручению того кретина, мужа, короче. Маковкин, жлобина, ждет тебя сегодня через три часа в скверике возле Казанского собора.
— Он что, сдурел?! Мороз и солнце, день чудесный! Пускай в морге ждет, там еще холоднее! Козел!
— Ого! Обязательно, следующая встреча в морге, а эта — в скверике у Казанского собора. Гуд бай, и надеюсь, когда ты опять окажешься в одних трусах, я буду поблизости.
— Стой, стой. Откуда у тебя мой номер телефона?
— Ну, даешь. Элементарно, Ватсон, спасибо, в частности, купюрам со многими ноликами.
Маковкин практически не изменился. Лишь малость поседел. Габариты и мужественное выражение лица он сохранил.
Юрий Никитич степенно расхаживал вокруг гранитного валуна, скрытого снегом. На валуне выбит год — 18… Дальше не разобрать, снег. Маковкин упакован в сапоги, черные брюки и длиннющее коричневое пальто. Плюс черные усы, настоящие.
— Здорово, Чернышев.
— День добрый.
Старый урод. Но чувств выказывать нельзя.
— Решил подзаработать? Много Кротков обещал?
Ему приходится сильно повысить голос, порывы ветра нешуточные. Звук улетает в сторону.
— Смотря на чем.
— Бедняга. Я про Диму. Стараешься накропать что-нибудь по этому делу?
— Вроде.
— И как?
— А?
Вновь ветер. С-сука, ну и местечко.
— Успехи как? — Он поднимает воротник и складывает ладони рупором.
— Помаленьку.
— Чернышев, ты считаешь себя хорошим опером? Честно, без запинки. Хорошим или плохим?