Читать «Лунный свет( Наваждение Вельзевула. "Платье в горошек и лунный свет". Мертвые хоронят своих мертвецов. Почти конец света)» онлайн - страница 141
Игорь Тихорский
— Следак приехал.
— Кто? — это слово Сонбаев проговорил с какой-то безнадежностью в тусклом взоре.
— Исправников.
— Ну?! Тогда порядок. Никита, ты его застал?
— Да вроде.
Матвей Борисович Исправников стремительно строчил протокол. С моими спутниками он вежливо поздоровался, а увидев меня, привстал со ступенек, вгляделся и расплылся в искренней улыбке.
— Никита Валентинович! Давно не виделись. Последний раз года три назад?
— Верно.
— Решили вернуться?
— Да я и не уходил. Окраску сменил да место.
— Что ж, отлично. В Главке сейчас?
— В нем, родимом.
— Тогда привет Петру Сергеевичу. Вы ведь у него теперь?
— А как же. Передам, обязательно передам.
— Теперь главное. Кто его опознает?
— Родственники.
— Не скажите. Лучше бы коллеги по работе, да вот только…
— Хм. Мысль любопытная. Елена, что, ребята обход квартир совершают?
— Угу.
— Тогда скажи, где их еще не было?
— Момент. На шестом.
— Отлично. Вот туда мне и надо.
Дверь первой же квартиры на шестом этаже отворилась без всяких вопросов. На пороге стоял мужчина лет пятидесяти пяти, заросший щетиной, в тренировочных штанах и бледно-зеленом ватнике.
— Я тебе должен? — с порога спросило это существо.
— Что?
— Деньги, говорю, должен?
— Вряд ли.
— А… кому ж я должен? Ведь точно кому-то должен. Еще усы… Не, не помню. Заходи, чего стоишь?
Мужик дыхнул в мою сторону перегаром.
— Посторонись. От так. Позвонить можно?
— Позвонить? Телефон. Да. Где же он? Должен быть здесь… о!
— Вижу. Отвали малость. Дай пролезть… Алло! Михаила Олеговича, будьте добры… Найдите. А мне плевать… Михаил Олегович? Добрый день. Это Чернышев беспокоит… Помните, вы однажды присутствовали на одном таком очень забавном мероприятии… Оно называлось «суд». Вспомнили? Замечательно. Да нет, я знаю, что свидетелем… Но уж будьте добры, подъедьте по адресу: улица Подвойского, дом тридцать четыре. Вам знаком этот адрес? Вероятно, потому что здесь жил ваш друг — Дима Чернов. Да нет, я не оговорился, Михаил Олегович. Именно жил. Жду.
Спустя десять минут он явился. Первый человек в черновской группировке. Михаил Кротков. Тридцать лет, спортивного телосложения, черные замшевые туфли, безукоризненные серые брюки, голубая рубашка, галстук. Пиджак скрыт под коричневым пальто, едва ли не более шикарным, чем у Димы. Завершали картину серый шарф в стиле гангстерских фильмов тридцатых годов, шерстяные перчатки и сотовый телефон. Именно этот аппарат и вызвал мое восхищение. Свой «БМВ» он оставил за углом ближайшего дома. Он торопливо взбежал по ступенькам и попал в цепкие объятия Исправникова, заставившего его опознавать труп. Спеси у Кроткова поубавилось. Он тихо подошел ко мне:
— Можно поговорить?
— Да на здоровье. В вашей машине.
В салоне «БМВ» было теплее, чем в парадной. Островок лета. Африка. Субтропики в условиях русской зимы.
— Как это случилось?
— Вы же видели. Подошли сзади, со стороны лифта. Стреляли почти в упор. Два раза.