Читать «Бородино (сборник)» онлайн - страница 15

Середниково. Вечер на бельведере. 29 июля.

Зачем я не птица, не ворон степной,   Пролетевший сейчас надо мной?Зачем не могу в небесах я парить   И одну лишь свободу любить?На запад, на запад помчался бы я,   Где цветут моих предков поля,Где в замке пустом, на туманных горах,   Их забвенный покоится прах.На древней стене их наследственный щит   И заржавленный меч их висит.Я стал бы летать над мечом и щитом   И смахнул бы я пыль с них крылом;И арфы шотландской струну бы задел,   И по сводам бы звук полетел;Внимаем одним, и одним пробужден,   Как раздался, так смолкнул бы он.Но тщетны мечты, бесполезны мольбы   Против строгих законов судьбы.Меж мной и холмами отчизны моей   Расстилаются волны морей.Последний потомок отважных бойцов   Увядает средь чуждых снегов;Я здесь был рожден, но нездешний душой…   О! зачем я не ворон степной?..

«Блистая пробегают облака…»

7-го августа. В деревне на холме; у забора.

Блистая пробегают облакаПо голубому небу. Холм крутойОсенним солнцем озарен. РекаБежит внизу по камням с быстротой.И на холме пришелец молодой,Завернут в плащ, недвижимо сидитПод старою березой. Он молчит,Но грудь его подъемлется порой;Но бледный лик меняет часто цвет;Чего он ищет здесь? – спокойствия? – о нет!Он смотрит в даль: тут лес пестреет, тамПоля и степи, там встречает взглядОпять дубраву или по кустамРассеянные сосны. Мир как садЦветет – надев могильный свой наряд:Поблекнувшие листья; жалок мир!В нем каждый средь толпы забыт и сир;И люди все к ничтожеству спешат, –Но, хоть природа презирает их,Любимцы есть у ней, как у царей других.И тот, на ком лежит ее печать,Пускай не ропщет на судьбу свою,Чтобы никто, никто не смел сказать,Что у груди своей она змеюСогрела. – «О! когда б одно люблюИз уст прекрасной мог подслушать я,Тогда бы люди, даже жизнь мояВ однообразном северном краю,Всё б в новый блеск оделось!» Так мечталБеспечный… но просить он неба не желал!

Исповедь

Я верю, обещаю верить,Хоть сам того не испытал,Что мог монах не лицемеритьИ жить, как клятвой обещал;Что поцелуи и улыбкиЛюдей коварны не всегда,Что ближних малые ошибкиОни прощают иногда,Что время лечит от страданья,Что мир для счастья сотворен,Что добродетель не названьеИ жизнь поболее, чем сон!..Но вере теплой опыт хладныйПротивуречит каждый миг,И ум, как прежде безотрадный,Желанной цели не достиг;И сердце, полно сожалений,Хранит в себе глубокий следУмерших – но святых виденийИ тени чувств, каких уж нет;Его ничто не испугает,И то, что было б яд другим,Его живит, его питаетОгнем язвительным своим.