Читать «Российский колокол, 2015 № 1-2» онлайн - страница 173

Фарфоровый старик

На лавке перед магазиномСидит фарфоровый старик.Он дышит пылью и бензином,Сгустив молчание в кадык.Автомобильное движенье,Бег пешеходов, толкотняНе трогают воображенье,В дремоту сладкую клоня.Куётся жизнь, но звуки ковкиУдаров сердца не слышней.Ведёт сознание раскопкиДавно окаменевших дней.Всё чётче проступают граниБылого: стан, овал лица…И в сердце сложенные камниКрошатся в красные тельца.И память лепит, как с натуры,Любимый образ… вновь и вновь…И жжёт фарфоровые скулыНепреходящая любовь.

Вячеслав Иванов

Поэт, публицист. Автор поэтических сборников «Нас на Земле двое» (2012 г.) и «Крылья» (2014 г.).

Родился в 1982 году в городе Смоленске. Окончил Смоленскую гимназию им. Пржевальского, а затем Смоленский филиал Московского энергетического института. По образованию инженер.

Лауреат поэтического фестиваля «Рубикон» (Смоленск, 2011 г.), дипломант финальной части межвузовского литературного форума «Осиянное слово» им. Н. Гумилева (Москва, 2013 г.). Публиковался в альманахе «Под Часами» смоленского отделения Союза российских писателей (2011 г., 2012 г.),

Санкт-Петербургском литературном журнале «Окно», литературном журнале «Юность» (2012 г., № 1), в газете «Литературная Россия» (2013 г., № 10), финалист и лауреат многих литературных Интернет-конкурсов.

С 2013 года является постоянным резидентом издания «Московская правда». В настоящее время состоит в редсовете молодежной литературной студии «Смоленская юность» в городе Смоленске, принимает активное участие в литературной жизни города, отмечен губернаторской стипендией «Молодые таланты» (2013 г.). Финалист литературной премии «Северная земля» (2014 г.).

Женат, воспитывает сына.

Смоленск

Он житель города Смоленска.И по старинкеВсегда начищены до блескаЕго ботинки.Шагает гордо по СоветскойИ по Дзержинке,А за спиной собор УспенскийВ вечерней дымке.Запечатлен по воле божьей,Как на картинке.И нет любимей и дорожеРодной глубинки.

«В мой дом постучали…»

В мой дом постучали. Сказал я: – Войдите! —Старик на пороге, в лохмотья одетый.– Ты кто? – говорю.– Я – твой ангел-хранитель,Я слыхивал много про все твои беды.– Проваливай к черту! Плевать, что ты босый!Я не подаю ни на хлеб, ни на воду!А он мне в ответ: – Да вернется, не бойся,Сама прибежит, не пройдет и полгода.Я замер, кольнуло у левого бока:– Откуда ты знаешь об этом, убогий?А он подмигнул мне: – Убогий – от Бога!А Богу известны все наши дороги.Ты матери чаще звонил бы, а то ведьОна до весны не дотянет двух суток.И надо бы как-то отца подготовитьК тому, чтобы он не лишился рассудка.Впервые в коленях почувствовал дрожь я,Схватил старика за грудки, обезумев…– Нельзя изменить, есть на все воля Божья, —Хрипел он чуть слышно сквозь черные зубы.Я сел у камина, налил ему выпитьИ хлеб покромсал, и кусок буженины.Он ел не спеша, а потом руки вытерО черные с блеском от грязи штанины.И вышел за дверь, но я вслед ему крикнул:– Я думал, что ангелов делают белых!И, если ты ангел, то где твои крылья?Старик усмехнулся: – Я отдал тебе их.

«Когда Серега умер от запоя…»