Читать «Перспектива смерти» онлайн - страница 8
Ярослав Питерский
Саблин, был в не себя, какие-то секунды. Словно очнувшись, он встал с кресла и сдернув со спинки пиджак зло бросил:
– Кто ни будь, туда выехал?
– Да, но пока там работает местная группа и прокуратура.
– Чей это сектор, из твоих?
– Хм, майора Полякова…
Саблин покачал головой и ухмыльнулся:
– Ну, вот Витя. Господь и распорядился. Поехали.
На пустыре стоял черный БМВ седьмой модели. Гладкие, полированные бока автомобиля нелепо смотрелись среди куч мусора, свалки металлолома и огромных кустов сорняков.
«Волга» Саблина, подъехала, как можно ближе к месту происшествия. Поляков рассмотрел, что возле БМВ толкается слишком много народа. Там были милиционеры, прокурорские работники, и какие-то люди в штатском. Эксперты мазали порошком лобовое стекло и что-то лепили на него. Саблин, Поляков и Безбородько медленно подошли к черной машине. Дул противный, пронизывающий ветер. Виктор то и дело кутался в шарф.
К ним подбежал молодой милиционер с погонами лейтенанта на бушлате.
– Сюда нельзя! Тут место происшествия! – завопил юнец.
Саблин хмуро сунул ему под нос свои корки:
– Начальство нужно знать в лицо.
– Извините, товарищ полковник! – вытянулся по струнке лейтенант.
– Вы кто?
– Я лейтенант Семенов. Участковый на этой территории.
– Слушай Семенов, а что тут так много народа толкается? – спросил его Поляков.
Лейтенант покосился на Виктора, но попросить предъявить его документы не решился. Он почувствовал, что человек, приехавший с полковником на одной «Волге» – тоже кто – то из милицейских шишек.
– Так, все, тут по делу. Прокурорские, медицина. Опера, из местного РУВД. И еще кто-то, из управления, – пробормотал лейтенант.
– А ты у всех у них документы проверял?
– Так точно, – лейтенант боязливо моргнул и поежился от холода.
Поляков медленно двинулся дальше. Суетившиеся возле БМВ люди – вроде, как и не замечали его. Виктор подошел к автомобилю и заглянул в салон. На водительском месте сидел мертвый человек. Смуглое лицо было опущено на грудь. С первого момента казалось – что человек спит. Руки расслаблено лежали по бокам сиденья. И только огромная бурая лужа уже застывшей крови на коленях, груди и полу говорили, что спящий водитель – мертв.
Поляков тронул за плечо низенького, толстого человека в пальто. Из-под полы, которого, виднелся белый халат. Судя по всему, это, был судмедэксперт.
– Простите – какой диагноз? Предварительный?
Толстяк растянулся в улыбке:
– А Витя?! И ты тут! Ну, блин погодка работать!
В толстяке Поляков узнал своего старого знакомого судмедэксперта – Валентина Суздалева.
– А, Валя! Ты в пальто – прямо как Дени де Вито! Мафиоза!
– Да пошел ты! Витенька! – обиделся Суздалев.
– Ладно, Валя! Шучу! От чего, помер, сей субъект?
Суздалев, вздохнул и, разведя руками, ответил:
– Яснее – ясного! Глотка у него перерезана! Горло! От уха до уха! Умер от потери крови, и прочее, прочее, прочее…
– Как давно?
– Часов двадцать назад! Может пятнадцать! Сейчас трудно сказать – мороз!
– То есть вчера?
– Это уж точно – не сегодня!
– А чем ему глотку перерезали?
