Он и младенец, и старик,В нём всё сливается в едино,Он проживает каждый миг,Не зная, что есть середина.На бранном поле он одинИ бьётся насмерть, как играет,И с вдохновением единЛисты чернилами марает.Здесь по наитию во мракеИдёт он с факелом живымИ спорит праведно до дракиНа взлёте мысли так с любым.Его живительное словоНе лечит ран телесных мук,И скажут: что же в нём такого?Он нам никто – ни враг, ни друг…Бальзамом на душу ложитсяТот словотворный эликсир,Вновь сердцу биться, телу житься,Захочется смотреть на мир.Ему так дорога улыбка,Сиянье нежное лицаИль миг случайный, где ошибкаВдруг омрачила чьи сердца.Находит лёгкое томленьеНа опечаленную грудь,И глаз задумчиво стремленьеЕго ведёт на трудный путь,Где есть борьба лишь мысли с сердцем,Где спорит он с самим собой,Где за таинственною дверцейХранится пепел черновой.
