Читать «Русские поэты XVIII века. Стихотворения, басни» онлайн - страница 12

Разные стихотворения

Пастушок довольный

Мал пастух и не богат,Только ж знает то в нем душка,Сколько счастлив он и рад,Тем, что есть своя пастушка.Он трудится день и ночь,Все труды ему игрушки,Всяка тягость мнится в мочьДля любимыя пастушки.С поля идучи домой,Он спешит к своей избушке,Что-нибудь несет домой,То, вошед, дарит пастушке.О здоровье преж всегоСпрашивают дружка дружку,И не больше та его,Сколько он свою пастушку.Стол их всяк вточь оценитС небольшим одной полушкой,Как же он обильный мнит?Вкупе ест за ним с пастушкой.Все его богатство есть,Весь покой, как на подушке,Вся приятность, радость, честьТолько в вернейшей пастушке.

<1752>

Басенки

Муха и муравей

Думаючи много Муха о себе самаИ притом же зная, что она есть не нема,Начала уничтожать Муравья словами,А себя превозносить пышными речами.«Посмотри, сколь подлость, – говорила та ему, —Есть твоя велика: слово в слово, как в тюрьму,Под землю ты заключен жить бы там в домишке,Да и ползаешь всегда только по землишке,Ищущи с прекрайним пропитания трудом,Силишкам же слабым с неминуемым вредом.Но что до меня, то вверх крыльями взлетаюИ за царским я столом многажды бываю,Из златых сосудов и серебряных тож пью,Сладко ем, гуляю по порфире, по белью,А к тому ж прекрасных лиц я целую щечкиИ сажусь потом цветков к ним же на пучечки».Дмящейся тем Мухе отвечает Муравей:«Должно то прибавить к роскоши еще твоей,Что бездельничество всем есть твое известно,Ненавистно всем оно, от него всем тесно,Что бичи готовят и отраву на тебяИ что счастье мнимо, ведай, матка, про себя,Полгода твое то все только пребывает,А зимою и с тобой бедно погибает.Но я не чрез силу летом для того тружусь,Что зимой в покое ни о чем уж не крушусь».

<1752>

Самохвал

В отечество свое как прибыл некто вспять,А не было его там почитай лет с пять,То завсе пред людьми, где было их довольно,Дел славою своих он похвалялся больно,И так уж говорил, что не нашлось емуПодобного во всем, ни ровни по всему,А больше, что плясал он в Родосе исправноИ предпочтен за то от общества преславно,В чем шлется на самих родосцев ныне всех,Что почесть получил великую от тех.Из слышавших один ту похвальбу всегдашнюСказал ему: «Что нам удачу знать тогдашню?Ты к родянам о том пожалуй не пиши:Здесь Родос для тебя, здесь ну-тка попляши».

<1752>

Антиох Дмитриевич кантемир (1709–1744)

К стихам своим

Скучен вам, стихи мои, ящик, десять целыхГде вы лет тоскуете в тени за ключами!Жадно воли просите, льстите себе сами,Что примет весело вас всяк, гостей веселых,И взлюбит, свою ища пользу и забаву,Что многу и вам и мне достанете славу.Жадно волю просите, и ваши докукиНудят меня дозволять то, что вредно, знаю,Нам будет; и, не хотя, вот уж дозволяюСвободу. Когда из рук пойдете уж в руки,Скоро вы раскаетесь, что сносить не зналиТемноту и что себе лишно вы ласкали.Славы жадность, знаю я, многим нос разбила;Пока в вас цвет новости лестной не увянет,Народ, всегда к новости лаком, честь нас станет,И умным понравится голой правды сила.Пал ли тот цвет? больша часть чтецов уж присудит,Что предерзостный мой ум в вас беспутно блудит.Бесстройным злословием назовут вас смело,Хоть гораздо разнится злословие гнусноОт стихов, кои злой нрав пятнают искусно,Злонравного охраня имя весьма цело.Меня меж бодливыми причислят быками:Мало кто склонен смотреть чистыми глазами.Другие, что в таком я труде упражнялся,Ни возрасту своему приличном, ни чину,Хулить станут; годен всяк к похулке причинуСыскать, и не пощадят того, кто старалсяПрочих похулки открыть. Станете напрасноВы внушать и доводить слогом своим ясно,Что молодых лет плоды вы не ущербили,Ни малый мне к делам час важнейшим и нужным;Что должность моя всегда нашла мя досужным;Что полезны иногда подобные былиЛюдям стихи. Лишний час, скажут, иметь трудно,И стихи писать всегда дело безрассудно.Зависть, вас пошевеля, найдет, что я новыхИ древних окрал творцов и что вру по-русскиТо, что по-римски давно уж и по-французскиСказано красивее. Не чудно с готовыхСтихов, чает, здравого согласно с закономСмысла, мерны две строки кончить тем же звоном.Когда уж иссаленным время ваше пройдет,Под пылью, мольям на корм кинуты, забытыГнусно лежать станете, в один сверток свитыИль с Бовою, иль с Ершом; и наконец дойдет(Буде пророчества дух служит мне хоть мало)Вам рок обвертеть собой иль икру, иль сало.Узнаете вы тогда, что поздно уж сетиБоится рыбка, когда в сеть уже попалась;Что, сколь ни сладка своя воля им казалась,Не без вреда своего презирают детиСоветы отцовские. В речах вы признайтеПоследних моих любовь к вам мою. Прощайте.

1743