Читать «Вышибала» онлайн - страница 36

– Приехали, босс. Я еще нужен?

– Ты никуда не спешишь? Может, поужинаешь со мной? Отметим мой первый день на воле.

Мы выходим из лимузина. Я на минуту задерживаюсь на тротуаре, задираю голову и смотрю вверх. Моя квартира – на десятом этаже. Нахожу взглядом свое окно. На улице горят тусклые фонари. Вдоль бордюра мутным бурлящим потоком бежит дождевая вода, унося с собой клочки газет, опавшие листья и размокшие бумажные пакеты. Я достаю из кармана ключи, и мы поднимаемся на крыльцо подъезда. Милый мой дом!..

2

Сегодня фраза «Мой дом – моя крепость» для многих утратила свою актуальность. Но только не в моем случае. Мы со Счастливчиком поднимаемся на мой этаж и выходим из лифта. Я пару минут вожусь с замками на входной двери. Даже самый виртуозный медвежатник бессилен против этой системы засовов и прочих запирающих механизмов.

Я захожу в прихожую и щелкаю выключателем. За то время, пока меня не было, здесь абсолютно ничего не изменилось. Счастливчик предлагал нанять уборщицу, которая приходила бы сюда время от времени вытирать пыль и все такое, но я отказался. Не люблю лишних людей. Вилли сам знает, что надо делать.

Я не спеша обхожу все комнаты. Странное ощущение, словно при встрече с близкой женщиной, которую давно не видел. Добротная дубовая мебель, венские стулья с виньетками, торшер в углу гостиной рядом с кожаным креслом. Кабинет с рабочим столом у окна.

Я подхожу к шкафу с книгами и достаю первую попавшуюся. Альбом репродукций Босха. Гениальный мастер, изобразивший ад в мельчайших подробностях. Теперь, в наши времена, весь ад в полном составе перетек с полотен на улицы.

– Тони, я пока накрою на стол! – кричит Вилли из кухни.

Мне грустно. Я возвращаюсь в гостиную и ставлю на проигрывателе пластинку Каунта Бейси. Джаз тридцатых годов будит воображение и успокаивает. Это музыка настоящих мужчин.

Вся эта современная техника лишена души, настоящего полета. Есть в ней что-то отталкивающее, как скрежет железа по стеклу. Сейчас по квартире разносится спокойная музыка. Ужин под джаз – мой давний ритуал, которому я никогда не изменяю. За исключением, конечно, последних десяти лет. Мои ребята часто называли меня старомодным. Что ж, если чувство вкуса и стиля теперь считается чем-то устаревшим и немодным, то мне жаль этот мир.

Вилли мои привычки не забыл. Скатерть тончайшего льна, белая, идеально отутюженная – где только он ее достал? Салфетки в кольцах, толстые стаканы для виски. Сервировка безукоризненная, и главное – мой хьюмидор, ящичек для сигар. Идеальный подарок от настоящего друга. После тюремного срока ничего так не хочется, как расслабиться в обществе хорошей сигары.

Но это удовольствие подождет. Прежде всего ужин! Теперь я хочу все делать не спеша и с удовольствием. Есть добротную пищу. Слушать хорошую музыку. Курить отборные сигары.

Мы со Счастливчиком садимся за стол. Я разливаю виски.

Внезапно идиллию Каунта Бейси прерывают крики за окном, переходящие в завывания боли и ужаса. Странно, сколько себя помню, в этом районе было достаточно тихо.