Читать «Блондинка вокруг света или I did it my way» онлайн - страница 79
Анна Лазарева
– Я? Почему?
– Всегда одна. Одна живёшь, одна играешь на гитаре, одна пьёшь виски из горла, никто к тебе не ходит…
Я не думаю, что это от романтизма. Я просто очень хотела осесть, и сейчас довольна своей жизнью.
Я – человек, мечта которого осуществилась. Следующий шаг – не потерять её, эту мечту. И тогда я самый счастливый человек на земле!
Но моё идеальное убежище продано с молотка американцам, которые скупают весь остров. Земля обетованная обещалась не мне. А мне приходится возвращаться обратно на затон.
Но я и там найду уединение. Мне ничто и никто больше не нужен. Мне совсем не одиноко, и я не хочу думать о будущем. Я счастлива тем, что у меня есть. Земля обетованная внутри меня! Земля обетованная в моём спокойствии.
Вот такой он меня и застаёт, и здесь мои трезвые путевые заметки превращаются в дамский роман…
Потом он признается:
– Я увидел тебя ещё накануне вечером, здесь же, на сцене, и не решился подойти. Куда мне – подходить к звезде?! Но на следующий день взял себя в руки и подумал: «Если не она, то кто же?» Потом подумал: «Если я заговорю с ней в мой день рождения, мне повезёт». Вот я и пришёл.
Но сейчас я этого не знаю. Я сижу с гитарой на сцене и пою. Он входит в бар, уверенно и вальяжно. Поднимает большой палец вверх. Расслабленно заказывает виски со льдом для всех присутствующих, раздаёт не резонно большие чаевые барменам и официантам. Шутит и смеётся. Похоже, что в полутёмном баре включили солнце. Он подходит ко мне и говорит:
– Знаешь, это моя любимая песня. Как насчёт ужина?
От него пахнет солнцем, счастьем и виски. Я сижу, обняв гитару, и понимаю: этот мужчина – всё то, чего я столько лет так искала по всей земле, и всё, чего я так просила у всех богов на небе и в море. Если бы только маленький добрый бог островка принял мой ковчежец!
Он очень хороший человек. Очень мягкий, добрый, наивно-чувствительный, щедрый на своё время и деньги. Всегда бежит на помощь первый, всегда хочет быть там, где он нужен.
– Он что, Зорро? – иронизируют люди.
Я отвечаю, пытаясь скрыть за иронией гордость:
– Да, видимо, Зорро…
– Я достаточно силён для того, чтобы не бояться плакать… – вот что он говорит о себе.
Он пишет мне стихи, в которых называет меня своим ангелом, а себя – моим белым рыцарем. Я боюсь их показывать, чтобы не позавидовали, а главное, чтобы не смели смеяться над его наивной чувствительностью. Я не буду хвастаться таким идеальным почитателем. Пусть смеются надо мной и считают меня влюблённой дурочкой. Так я буду достойна его.