Читать «Полёт шмеля (сборник)» онлайн - страница 64

Мне будет тебя не хватать

Мне будет тебя не хватать.Но это нисколько не значит,Что может случиться иначе.Ведь я не умею прощать.Мне будет тебя не хватать —Очей обжигающе светлыхИ платьев твоих разноцветных.Я буду тебя вспоминать.Мне будет тебя не хватать,Тепла, пониманья и неги.Гранит пробивают побеги.Любить – значит, что-то терять.Мне будет тебя не хватать.По жизни ты в вальсе кружилась.Пока только раз оступилась.Но будет опять и опять.Мне будет тебя не хватать —Летящего милого чуда.Хоть облик я твой не забуду,Но мне на тебя наплевать.Мне будет тебя не хватать.Другая займёт твоё место.А ты станешь чья-то невеста —Красивая, яркая …лядь.Мне будет тебя не хватать…

Мысли вслух

^{(почти белой рифмой, в стиле Бродского)}

Однажды я осознал, что все люди одинаковы. Понять это было не легко.Они лишь кажутся разнообразными благодаря моему беспокойному «я»,Тормошащему их и поворачивающему той или иной странной стороной,Как избушку на курьих ножках перед не слишком мудрым чудаком,Отправившимся на поиски трепетно ожидаемого обязательного счастья,Но не знающим, что это такое и что с ним надо будет делать потом.Нелегко открыть Америку: все человеки – клоны, такие же, как ты сам.И еще трудней смириться с мыслью, что ты такой же, как они, черт побери.А различия столь малы, что мы – на одно лицо, не только для инопланетян.Вариации в росте, весе, ужимках и даже характере каждого человека —Лишь издержки не идеального копирования одной и той же великой ДНК,Победоносно распространяющейся половым путем от века до века.Миллиарды жизней, отделенных друг от друга материальным миром,Путешествуют в своих бренных телах во времени и пространстве.Прикрепившись к огромному голубому шару, они вращаются вместе с нимВокруг земной оси и Солнца, дающего тепло и свет огня протуберанцев.И, разрушаясь от механического износа, тела соединяются в вязкую глину.А их детские души, истончившись жизнью, стареют и исчезают пунктиром.Никто не знает, зачем среди бесконечной Вселенной есть родная планета.Никто не понимает, откуда на ней взялась жизнь и зачем воспроизводится.Никто не найдёт точку незримой опоры, ибо не было начала и нет конца.Никто не объяснит (поскольку занят важными делами), откуда он сам и куда.Никто не расскажет, почему бьется сердце и каким ключиком заводится.Но теперь я чувствую в себе зреющие ответы. И улыбка не сходит с лица.

Мы

Снедаемые жадностью позывовК обжорству, развлекухе, мотовству,Рабы ничтожных низменных порывов,Убогие по чувствам и уму,Хитрюги, ушлые, бездушные, тупые,Развратные до кончиков волос,Необязательные, жадные и злые,Без сострадания к потокам чьих-то слез,Подонки, воры, зверские бандюги,Погрязшие в разборках и судах,Бездельники, нахалы и хапугиС глумливою ухмылкой на устах,Забывшие про честь, плюющие на совесть,Все, как один, достойные тюрьмы,Смердящие, как бесовская помесь… —Такими почему-то стали мы.

Поэтессы

Ох, уж эти поэтессы!Чуть чего – любовь, экстаз!Словно порохом заправленИх заезженный Пегас.Резво скачут, как кобылки.Необузданная прыть.Так восторженны и пылки —Айсберг могут растопить!И в словес хмельном угареБубенцами рифм звеня,Всё спешат, как на пожаре,Соблазняя и маня.Если б кто знакомство начал,Обернувшись рысаком,То увидел: это клячи,С прибабахами притом.Жаль, кобылку помоложеВ этом стаде не найти.И несусь с веселой рожейЯ по Млечному Пути!