Читать «Соленый арбуз» онлайн - страница 104
Владимир Викторович Орлов
Хлопают крышки парт. Будущие путеукладчики свободны. Длинный Макогон смотрит, наверное, сейчас в спину ему, Букварю, и укоризненно качает головой.
– Букварь! Букварь! Что вы так долго!
Вот тебе раз! Зойка. Собственной персоной. Великолепная, как всегда. Топчет у крыльца пыль стройными, загорелыми ногами.
– Я приехала, Букварь. Ты видишь?
– Зойка!
– А ты все учишься! Это уж точно! А у вас, к сожалению, ноги кривые… Нет, это я не тебе, Букварь, это я вон тому парню с восьмеркой вместо ног.
– У тебя новая прическа. Ты похожа на Бабетту.
– Это заметно?
– Что заметно? Прическа или то, что ты похожа на Бабетту?
– И то и другое.
– Само собой!
– Ну, пошли.
– Куда?
– Куда-нибудь. Возьми меня под руку.
– Вся бригада приехала? – замешкался Букварь.
– Нет, я одна. Бригада приедет завтра. И Ольга и Даша…
– Ага, – сказал Букварь и неуклюже взял Зойку под руку.
– Я по тебе очень соскучилась, – шепнула Зойка.
– Ну, и я тоже…
– Как у вас тут, в Курагине?
– Ничего, цивилизация. А как у вас?
– Мастерскую закончили. Новую.
– Так быстро? Как же вы это?
– Мы ведь виртуозы! Что нам стоит! Куда мы идем?
Первый вечер – танцы. Второй – танцы. И третий вечер – танцы. Усталое шарканье ног по стареющим, стершимся доскам. Рука на желтой, оранжевой и лиловой талии. Зойка меняет наряды. Проплывают вдруг в толпе танцующих смеющиеся Ольгины глаза. Значит, она приехала. Значит, теперь надо будет проходить мимо нее и не обращать на нее внимания, словно бы ее и нет. Значит, надо будет… Первый вечер, второй, третий…
– А теперь куда?
– Просто побродим. Можно дойти до стадиона. Или до Тубы.
– А где та звезда?
– Звезда?
– Ну, помнишь, ты рассказывал? Та, что горит голубым раз в месяц. Ее любили древние греки.
– Ах, та звезда? Сегодня у нее выходной.
«Я совсем забыл про ту звезду. А ты помнишь. Я же ее выдумал! Ладно, пойдем к Тубе. Мы молчим или перебрасываемся пустяковыми словами. Я знаю: твои глаза не молчат. Я боюсь их услышать. Зачем я хожу с тобой? Я и сам не знаю. Потому, что ты этого хочешь. Потому, что мне все равно. И потом, этого требует физиология… Но почему же я не могу тебя даже поцеловать? Я не боюсь. Нет, просто мне надо сказать три слова: «Я тебя люблю». А я не могу. У меня их нет».
– Ну вот, мы и пришли к твоему дому.
– Так быстро!
– Ага, – сказал Букварь. – Так быстро. Я пойду.
– Иди. Без тебя я буду одинока, как милиционер на посту.
– Чего-чего?
– Ничего, – засмеялась Зойка. – Разве ты не знаешь? Мою фотографию напечатали в «Известиях». Передовик там, и все прочее. Теперь идут солдатские письма. И в каждом третьем – слова: «Увидев вашу фотографию, моя голова закрутилась, как пропеллер у сломанного самолета… Я одинок, как милиционер на посту».
– Ну ладно, ты уж не скучай.
– Не буду. Иди. Я тебя увижу завтра?
– Увидишь, конечно. Счастливо. Я пойду.
– Ну иди.
Шаги заспешили по коридору. «Иди». А куда идти? Домой, в общежитие? Выслушивать пьяные философствования Виталия? Или нырнуть сразу в постель, как Спиркин, и делать вид, что спишь, что ничего не видишь и не слышишь? Или шагать по ночи, по пыльной пепельной дороге, по мокрой траве и чувствовать на своих плечах черное небо, истыканное звездами?