Читать «Полет ласточки» онлайн - страница 62
Мириам Дубини
— И потом тебе надо работать над собой. Нельзя вот каждый раз так… беситься. Ты должна научиться контролировать себя.
Грета молчала. Она грызла шоколад и прислушивалась к тому, как утихают крики внутри, поглощаемые черным и сладким какао с молоком.
— Ты меня слышишь?
Вместо ответа Грета протянула руку к подносу с шоколадом:
— Еще.
Лючия с готовностью развернула еще одну плитку. А Эмма решила сразу перейти к «работе над собой»:
— Давай сейчас сделаем вид, что я Ансельмо. Что ты хочешь мне сказать?
Не бросай меня, не бросай меня, не бросай меня. Тихо захныкало маленькое существо. И Грета в первый раз посмотрела на него с безопасного расстояния, слегка отупев от шоколадной истомы.
— Я хочу сказать тебе… что я тебя ненавижу.
Эмма кивнула. Лючия развернула следующую плитку.
— За что?
Шоколад и гнев.
— За то, что ты не сказал мне правду.
— Какую правду?
Шоколад и решимость.
— Такую: если ты смотришь в небо, то не видишь меня, а если смотришь на меня, то не видишь неба.
Пауза. Шоколад и соль. От слезы, застывшей на лице.
— Равновесия нет. Все падает.
— Не поняла… — наморщила нос Лючия.
— Грета, — ласково позвала Эмма.
— Мм.
— Завтра ты отнесешь дневник Ансельмо и скажешь ему все, что только что сказала мне.
— Нет.
— Да.
— Я не могу.
— Можешь.
— Что я ему скажу? Выбирай: или я, или… небо?
— Но ты ведь выбрала его.
Грета задохнулась. Простая истина больно ударила прямо в грудь. Она ничего не решала. Это случилось, и все. Но почему этого не случилось и с ним тоже? Она сжалась внутри в комок, как раненый зверь.
— Я бы только хотела, чтобы было чуть проще. Только чуть-чуть…
— Это всегда непросто.
Эмма погладила ее по волосам. Потом Лючия.
Грета подняла голову. Разбитая, но с новым выражением лица. Без злости.
— Ты сильная, ты самая сильная из всех, — шептала Лючия, протягивая ей последнюю шоколадку.
Грета съела ее и протянула обе руки подругам. Они обнялись: моток пижам, высоких ботинок и фольги.
— Давай ты тоже сегодня останешься у меня на ночь, — предложила Эмма.
— Но… у меня нет пижамы.
Эмма пересекла комнату, двигаясь как модель по подиуму на показе высокой моды. Подошла к своему бескрайнему шкафу, раскрыла его широким жестом и провела рукой сверху вниз, демонстрируя коллекцию пижам, готовых сменить черную спецодежду Греты.
— Красную, зеленую, фиолетовую, белую или желтую, darling?
— Желтую, — не сомневаясь ни минуты, ответила Грета.
Маленькое существо глубоко вздохнуло, но кричать не стало. Мало того — зевнуло. И свернулось калачиком в маленьком-маленьком уголке внутри черной-пречерной норы, приготовившись видеть сны, которых никогда раньше не видело.
Грета без сил опустилась в кресло.
Дверь жестяной хижины закрылась раньше, чем Ансельмо успел вымолвить хоть слово. А слов у него скопилось много. Кто этот старик? Откуда он знал, что искал Ансельмо? Что еще старик знал о нем? Он знал о других посланиях? Он знал обо всех посланиях, которые вручал Ансельмо? Откуда? Он знал Грету? Что в этом письме? Кто его написал?
Письмо было для Греты. Ей его кто-то написал. Когда? Почему? Кто? Что в этом письме?