Читать «Безумие Силы» онлайн

Екатерина Николаичева

Безумие Силы

Пролог

Небо было возмутительно голубое, и сосредоточиться никак не выходило. Кроме того, донимала жара, дыханием тёплого ветра проникая через распахнутое окно.

– Вот тебе и домик в деревне… – с досадой проговорил Мастер, захлопывая створки.

В комнате наступила желанная прохлада. Однако собеседника Мастера это отнюдь не обрадовало, – наоборот, в наполненном полумраком помещении он почувствовал себя более чем неуютно.

– Вы придумали, что будет дальше, Мастер? – поёжился он.

– Что, интересно? Знаю-знаю, сам порой страдаю любопытством… – добродушно, если это слово можно применить к данному субъекту, улыбнулся Мастер.

– Как вам может быть интересно, если вы сами всё продумываете?

– Я продумываю лишь декорации, дорогой мой… актёры же, если вы заметили, ведут себя как хотят. Если подумать, то всё вообще зависит от них!

– Не верится как-то, – недоверчиво. – Но вы так уверенно говорили в прошлый раз, что всё так и должно быть…

– Уверяю вас, если что-то пойдёт не так… это сразу станет понятно.

– А мне кажется, вы мелочитесь, – собеседник Мастера злобно сощурился. – С детьми играетесь… а ведь я могу подумать, что вы утеряли своё Мастерство… вот в былые времена…

Мастер пару минут внимательно разглядывал подавившегося его взглядом и потому замолчавшего собеседника.

– Я так понимаю, это провокация?

Ответ пришёл не сразу, но чётко и уже уверенно.

– Да.

– Ну что ж… в принципе, основного плана это не меняет. Любуйтесь же!.. Только… потом не жалуйтесь.

И Мастер нехорошо улыбнулся. Настало время Большой Игры…

Глава 1

Призраки прошлого

Люди – добрые и отзывчивые существа. Особенно – эдакие милые старушки лет семидесяти отроду, маленького росточка и с голубыми выцветшими от времени глазами божьего одуванчика, не обидевшего ни одной пчёлки…

Люди – самые милосердные, сопереживающие и понимающие… особенно – люди пожилого возраста.

В конце концов, даже если они кого и обидят – так это не со зла, верно? Ну, получилось так, получилось… с кем не бывает?

– Что, милок, пробрало? – злорадно захихикала «милая старушка семидесяти лет отроду».

Не знаю, может, пчёлок она и не обижала, зато меня она явно решила «обидеть». До смерти, ага… Я с тоской посмотрел на чёрное ночное небо. Светила почти полная луна, на которую хотелось театрально завыть, тем самым подтверждая довод старушенции – да, пробрало. А кого бы не пробрало, если бы его привязали ко вкопанному посреди полянки столбу и методично обкладывали почему-то не слишком сухими дровами?

– Это чтобы ты подольше подёргался, – улыбнулась совершенно целыми белыми зубами «старушка».

Я сглотнул. Вот, ей-ей, чего в ней страшного? При свете белого дня – ну чисто этот самый одуванчик! А вот ведь как, сейчас смотрю – ни клыков, ни страшного вида, ни метлы какой, как у заправской ведьмы из детских страшилок, ни страшных пронзительных глаз, как у сирен, даже голос – и тот, весь такой ласковый, добрый…

А ведь страшно. Притом страх – какой-то странный… не подавляющийся. Казалось, чем больше я боюсь – тем сильнее это страх во мне укореняется, и совершенно невозможно с этим бороться. Да и зачем? Выхода-то нет.