Читать «Минута после полуночи» онлайн - страница 127

Брови капризничали гораздо дольше. Вадим Александрович заперся дома и наотрез отказался выходить на улицу. Продукты заказывал по Интернету, рабочие совещания проводил по телефону. В квартиру допускал только помощников и следователя Борю Бергмана и только по делу.

— Шеф, вам пора в отпуск, — сказал как-то Роман. — Вы загнетесь, если не сделаете передышку.

— Я же недавно там был, — попробовал отбиться Алимов, и вдруг с изумлением понял, что с тех пор прошло три года.

Чтобы стимулировать патрона, помощники торжественно преподнесли ему гавайский пляжный ансамбль: шорты-бермуды и рубашку, разрисованную пальмами и черепахами. Надев костюмчик, Вадим Александрович пришел в ужас, а потом с мрачной решимостью уложил его на полку, решив, что это оно и есть — наказание за грехи.

Боря выражал сочувствие странным способом: предлагал позвать знакомого гримера, который наклеит Алимову искусственные брови. Вадим Александрович чуть было не согласился, но тут выяснилось, что гример работает в бюро ритуальных услуг и обычно оказывает такие услуги покойникам. Советник разъярился и выгнал гостя вон, не обращая внимания на недоуменные возгласы: «А что такого? Да какая разница-то?»

Однако со временем сквозь кожу пробились первые редкие волоски, и на душу советника снизошел покой. Сейчас брови уже рисовались четкой линией, а пересчитывать ресницы стало утомительно.

Вадим Александрович бросил последний взгляд в зеркало. Решил, что выглядит совсем неплохо, и вышел из квартиры. Хотя напугать человека, к которому он направлялся, отсутствием бровей было невозможно.

— Как он? — спросил Алимов, шагая рядом с врачом по длинному больничному коридору.

— Нормально, — ответил врач. — До чего живучий человек — просто фантастика! Ну и повезло, конечно. Во-первых, ему вкололи не опиум, а простой галлюциноген. Грубо говоря, «колеса». Тоже, конечно, не подарок, зато не смертельно. Потом на дозу наложилась токсикация угарными газами, и надышался он этой гадостью изрядно. Другой на его месте давно бы концы отдал, а этот выкарабкался. Думаю, через недельку-другую можно будет выписывать.

— Он что-нибудь говорит?

— Ничего. Лежит, смотрит в потолок и молчит.

Врач остановился возле закрытой двери. Взялся за ручку, предупредил — только недолго! — и распахнул дверь.

Алимов вошел в большую пустую комнату.

Возле окна стоял саркофаг с надгробьем, изображавшим павшего короля. Заострившийся нос и впалые скулы покойного четко рисовались на фоне светлого стеклянного прямоугольника. Белая ткань свисала с неподвижного тела ровными гипсовыми складками.

— Он умер! — беззвучно воскликнул Алимов.

— Нет, что вы. Никите Сергеевичу гораздо лучше. Подойдите и увидите.

Ступая на цыпочках, Алимов приблизился к кровати.

Игорный король лежал на спине и, не моргая, смотрел в потолок. Его глаза — двери души, — открывались в пустой, брошенный людьми дом. Такому человеку не могло стать ни лучше, ни хуже, потому что он был извлечен из жизни и утратил способность что-либо чувствовать.