Читать «Стихи о Первой мировой войне» онлайн - страница 5

Об остальном, повторюсь, пусть судят читатели. Но не могу под занавес не отметить, что в набоковском переложении, при многих его вольностях, начиная с метрической, есть авторский стиль, и он, насколько могу судить, в целом достаточно близок к георгианскому. А это в переводе — помимо точности, как бы ее ни понимать — важно, хотя (или как раз потому?) бывает и дается редко.

Вильгельм Клемм, Георг Тракль, Август Штрамм

Стихи

Перевод с немецкого Алёши Прокопьева

Вильгельм Клемм

Битва на Марне

Медленно камни приходят в движение,                                                                  что-то бормочут. Металлической зеленью стынет трава. В укрытия, В низкие чащи густые вползают войска на марше. Небо, цвета известки, вот-вот разорвется. Два долгих часа раскатаны на минуты. Вспучивается кверху пустой горизонт. Сердце мое огромно сейчас,                                         как Германия с Францией вместе, Продырявлено выстрелом каждым, любым. Батарея шесть раз издает львиный рык Куда-то в пространство. Слышен вой минометов. Тихо. Рокот вдали — пехота открыла огонь. Весь день, всю неделю.

Битва в полдень

Далеко в темную синь уступами падала Земля. Деревни горели. Языки пламени Косо взметались. Жиденько дым валил Вялый за горизонт, вскипавший таинственно. Грохот орудий катился угрюмо. Реку Форсировал сбивчивый шум. Блеял ружейный огонь. Шрапнель разрывалась вокруг. Облака, Размочалены, бледными хлопьями Висели над мрачной землей. Пока не пошел дождь Ближе к вечеру. Падал не разбирая — на своих и                                                                                            врагов, На поле славы и поле позора, на всадников и                                                                                 лошадей, На отступающих и атакующих. На живых и мертвых.

На передовой

Пустынна земля. Поля как заплаканы. По разбитой дороге ползет серая телега. Крыша на землю с дома сползла. В луже гниют ошметки от лошадей. Бурые черточки дальше — это окопы. На горизонте неспешно пылает крестьянский двор. Выстрелы рвутся, стихая — поп-поп-паууу. Всадники медленно тают в лысом лесу. В воздухе расцветают и блекнут облака шрапнели.                                                                                       Овраг Вбирает нас всех. Здесь жмется пехота, мокрая,                                                                                           в глине. Смерть, как начавшийся дождь, равнодушна. Кого волнует Вчера, Сегодня и Завтра?