Осколком лета пахнет день,Зимою близкой – ночь.Я замерзаю, падая во тьму…В основе света вижу теньНа лунном диске… Прочь!Я поднимаюсь, зная почему.Невыносимо быть собой:Нет воли стать сильней…Я открываю двери тишине.Мой голос слабою струнойЗвучит в толпе людей,Застывших пылью в янтаре.
Без изысков
скорчился закат: видимо, болеетили поистратился на шубы облакамон спешит алеть, но только – не успеетдождь ему ударит прямо по рукамосень будет знать, как его объятьяразорвать легко, уничтожить прочьгород будет ждать и шептать заклятьятолько всё напрасно…наступает ночь.
