Она всё бредёт по проспекту…Ловя свет заката в витринах,Глазами, встречая прохожих,Снующих в дверях магазинов…Шаги не ведут её к дому,В него заселилась Разлука,И стен четырех запустеньеНе выдаст ей больше ни звука…Закат, погружаясь в багрянец,Свидетель «последних мгновений»,Упал тяжким грузом на сердцеУ онко-больных в отделенье…Где руки «землистого» цветаЛадонь её, слабо сжимаяПрощались… и силы теряяТепло её рук ощущали…Глаза не могли наглядетьсяНа слёзы «озёр» её синих,И жизнь, как моток киноленты —Рвалась… закругляясь на «финиш»…Потом она долго сидела…На койке больничной палаты,Пытаясь согреть его руку…В июньском прощанье заката.Но он не согрелся… в объятьях,Пришли санитары из морга,Вернув ей все «личные вещи»Отправили плакать в «уборной»…И вот, Одиночество… сердцеНакрыло… как снежной лавиной,Идёт она пыльным проспектомНе видя витрин магазинов…Смотря в проходящие лица,Надеясь на долю процента —Стремится найти его образ…Сместив адекватность момента.Но нет… его взгляд «за закатом»,Уже в этой жизни не встретить…Глаза застилает слезамиОт мысли — Одна на всём свете…Одна… словно гром в ясном небе,Одна, словно нож по живому…Одна, нет других вариантов…Одна… не идут ноги к дому…Где в каждом предмете — любимый,Где вещи его ждут «постирки»…Где борщ в холодильнике киснет,А в бритве застряли щетинки…От мыслей — слеза накатила…Душа разрывается в клочья…Идёт она пыльным проспектом…И в дом возвращаться не хочет…
