Читать «Речь через завесу. Стихи» онлайн - страница 2

Я вглядываюсь в темноту во мне…

я вглядываюсь в темноту во мне,она трещит, расходится в каньоны.исследует души своей районымой глаз, уже насытившись извне.щель между двух миров, как бесконечность,совсем неясно где-то проступает,и пустота объемностью зияет,определяя, что такое вечность.здесь прорастает лес, я в нем гулял,грибы, шиповник, красным земляника,любовь там не нашел, но потерял,любовь звалась, я помню, Вероникаодно лицо сменяется другим,я, кажется, кого-то даже знаю,зло сотворенное свое припоминаюс намерением, как водится, благим.я внешнего для сходства не прошу,колодец вечности все за меня решает,он сам мне что-то мысленно вещает,а я автоматически пишу.вот появляется надгробная полынь,на Соловки раскалывая сердце.течет народ, свои и иноверцы,рекой составов в дальний Сахалин.то тут, то там вздымаются огни,картина ширится, уже дымят заводы,колонны маршируют, и ониидут стирать с лица земли народы.и проступает весь двадцатый векпервоосновой нынешней скрижали,где так звучало гордо Человек,и где его весь век с землей мешали.я вижу, как темнеет небосвод,последний праведник, отдав свои одежды,заходит в микву, он вернет собой, как прежде,земле обратно грех людской и пот.и он до дна доходит с головой,проточных рек вода снимает кожу,его несет течением, и все же,на берег выпадет он нагой.и тенью независимой за нимжена его выходит из пучины,и взглядом, обнимающим своим,показывает все первопричины.расширенный до крайности зрачок,он привлечен печалью гробовоюи человечеством, заполнившим собоюкрутящийся космический волчок.

Мой автобус следует по трассе…

I

Мой автобус следует по трассе.Фонари мелькают. Вдоль лесочек.И поток, в какой-то общей массе,из цветных, неразличимых точек.Я купил билет свой захудалый.Черным в нем проставленная дата.Мой автобус тронулся усталый,в девять-двадцать, вечером когда-то.Раньше был он – новенький Икарус,но пахуч, как Авгиево стойло.А теперь с ним что-то видно сталось,и почти что выглядит пристойно.Путь проходит скомкано отсюда,от начала – к пункту назначения,как отростки кровяных сосудов,ответвления времени течения.Вот, мне кажется, я знаю это место.Я здесь был зачем-то или буду.Образ лепится из облачного тестаи какой-то тьмы, из ниоткуда.За стеклом проносятся пейзажи.В мире все по принципу подобия.Человек здесь человека гаже,И поля – всеобщие надгробия.Очень трудно встретить добродетельпо стране обставленной как зона.Здесь мутации обычны тех, кто светел,от нехватки, видимо, озона.

II

Я стою у входа Пантеона.Где-то в прошлом. Едет колесница.Трупы предков – времени основа.Проступают в муках чьи-то лица.Достигая жуткого предела,я живым иду за занавеску,заглянуть в сокрытые уделы,натянув свою судьбу, как леску.Наше прошлое – предтеча для сегодня.Мы – не просто будущего камень.Ничего не смыслим мы в Господнем,рефлексивно повторяя: «Амен».И, когда вдруг надоест потеха,если тут ты не успеешь спиться,умереть возможно, ради смехав плоть вписавшись воина-финикийца.А потом ты станешь полководцем.А потом ты станешь Римским Папой.А потом родишься вдруг японцем.А закончишь – мишкой косолапым.И пойдешь ловить форель в предгорье.И забудешь, что судьба незрима.И когда в пространство канет горе,возвратишься в пригороды Рима.