Читать «Замість крові» онлайн - страница 87
Світлана Поваляєва
Я переконаний: жоден театр не мав честі бачити на своїй сцені такого трагіка. Він розчинився у повітрі, цей алкаш. А ми ще довго цмулили свій портвейн мовчки в "гадючнику простонеба" - дерев’яній альтанці за лаштунками Хрещатицького провулка. Це була Елегія вічної непохитної байдужості мурашника до однієї довільно обраної мурахи.
Джанніс першою помітила тихарика-наводчика, миршавенького тхорика в цивільному, що прослизнув повз нас кудись угору, а невдовзі розхнябаною ходою прошпацирував вниз. Ми швидко знялися з місця - саме щоби помітити, визираючи з підворіття на іншому боці провулка, ментівський бобик та цілий натовп мусорів, серед яких терся і наш стукач. "Рибний день"… день, коли ці вишкребки ґвинтять усіх поспіль без розбору, бо їм треба виконати план по затриманнях. Нам щастило у відділках: то кімната у Трубі переповнена, а тут іще в дупу п’яних аґресивних рогулів у білих закривавлених сорочках підганяють, ті активно "чинять опір органам правопорядку", й у наших жалюгідних особах нема вже потреби - навпаки, ми лише заважаємо, забираємо життєвий простір у справжніх злочинців; то мусора журналістського посвідчення злякаються; то просто виявляться занадто лінивими, як тоді, у Чикаґо. Була зима, був портвейн, був глухий пізній вечір, й ми саме націлилися посцяти у глибокій брамі на вулиці Костьольна. Тут "стрьомний поліс поґвинтив за щось усіх нас"! Благо, відділок - поруч, через дорогу. Джанніс та Грінпіс відпустили, яко "дєвушек", і не пустили досередини, де було приємно й тепло. "Пиши! - сказав мусор Бухгалтерові. - Що писати? - наївно запитав Бухгалтер. - Ти що робив? - Сцяв. - Ти, курва, розумієш, де ти сцяв?! Це ж центр столиці, серце України! Пиши, свиня!" Бухгалтер старанно пише пояснювальну записку: "Я, такий-то - такий-то, такого-то числа, сцяв у серці України…" З мусором - істерика, а тут іще дві наші "снігові королеви" вчетверте вламуються до відділка, вигукуючи в якості гасел свої вимоги: "Ми дуже змерзли! Або відпустіть наших хлопчиків, або забирайте нас разом з ними!"; а у Бухгалтера - баян на шиї висить на штиб медальйона, тіпа фінічка… Карочє, нас таки відпустили. От, все-таки в Києві ніколи не бувало такого, як у Москві - там мусора взагалі звірі, озброєні проти ненависних "хахлов" дією паспортного режиму! Ми якось працювали у Москві торговими аґентами - тягалися зі здоровенними торбами канцтоварів по усіх можливих фірмах та фірмочках - ними тоді всю Москву було засіяно, особливо - різноманітні провулочки, тупички й підворітні. Собача робота, але, за Київськими мірками, бабки непогані (особливо, в перерахунку на "лимони"). Наприкінці дня ми мали перти з непроданим крамом аж за Ізмайлово - здавати на базі товар та бабки й отримувати свій відсоток. Нас працювало чоловік сорок - й усі, як один, махрові гіпі. Й усі ми офіційно зустрічалися двічі на день на точці, в черзі до хазяїна. Інтернаціональна зупа, вино з кульбабок, ось ми що… Джанніс з розчахненими очима й хижо роздутими ніздрями слухала оповідь Бухгалтера про те, як шизонута московська кокнарниця Антигона трахнула його прямо на Лобному місці, вночі… Масна Дюша з тлустим хайром та ошорним фейсом сварилася з піплами, як торговка… Нарешті ми виходили зі своїм баблом, щасливо уникнувши нестачі при підрахунку, і чвалали до вуличного гадючника біля метро. Там за високими столами ми, навстоячки, як бойові коні, поглинали отруйні god-доґи й запивали їх пивом. І ось до нас підходить хлопчик років дев’яти з кримінальною зовнішністю безпритульної дитини: "Дайтє дєнєг!" - навіть не благає, просто- таки ультимативно виголошує. "У нас нєт дєнєг, мальчік! - Ну тогда купітє кока-коли. - Іді на хуй, мальчік! - Я от дяді Жені! - Молодєц! Іді на хуй вмєстє с дядєй Женєй! - Харашо…" Рівно через півтори хвилини до нас, попри п’яних бомжів, циган, бандитів та кишенькових злодіїв, вуличних повій, пушерів й сутенерів, попри всю цю смердючу потолоч, цілеспрямовано мете здоровенний озброєний до зубів мусор, імовірно, це і є дядя Женя. Пацак з планети Кін Дза- Дза: crimson trousers - три рази: "Ку!" Поруч дріботить наш хлопчик - наша дірява немита карма! "Ваши докумєнти! Ви аткуда? - Ми із Кієва. - Покажитє врємєнную пропіску. Ми только что прієхалі. - Покажитє білєти. - Ми іх вибросілі на вокзалє. - Ілі пятнадцать суток, ілі - двадцать баксов". П’ятнадцять діб… Я добре пам’ятаю, як вміють пиздити дубцями московські мусора, дякую. Отже, "або двадцять баксів". Рівно десять баксів складав наш сьогоднішній денний заробіток. Шляк би тебе трафив, дядя Женя! Ти потрапив у Вічність разом із нами, дядя Женя…
