Читать «Здравствуй – прощай!» онлайн - страница 73

Дядькин лихо чертил что-то для наколки на мощное плечо местному батыру, он нашел своё место в жизни. Олег рассказал, что был в командировке, и чем это для него закончилось.

— Да, шаль, что не постреляли «ваш» там! Вот была бы тогда суматоха! — просто сказал, прямо прошамкал, молчавший до сих пор «шкаф».

— Больной, что ли? — спросил Олег.

— «Да, а как догадался? Мы все тут больные! Палата № 6 — только и промычал верзила.

«Грамотный, книжки читает!» — только и подумал Олег. Вариант, когда бы их вытащили из такси и раненых кинули бы куда-то в сырой подвал, его нисколько не устраивал. На плече батыра появилась тонкая гильза патрона, снизу хорошо различалась надпись группы крови.

«Группа крови на рукаве, мой порядковый номер…» — это пронеслось из какого-то фильма, что успели они посмотреть когда-то, в учебном полку после отбоя.

— Группа крови у тебя редкая! Голубая, наверное? — не удержался и спросил Олег, желая добить неожиданного доброжелателя.

— Что? — так и не понял юноша.

— Потомственный дворянин, наверное? — всё-таки спросил опять Олег. Юный молотобоец мысленно прикинул свое родовое древо, которое упиралось в деда — кузнеца Вакулу с одной стороны и полицейского пристава с другой стороны, для простоты анкетных записей оставили рабоче-крестьянское происхождение, а о других родственниках постарались забыть. Новые анкетные данные понравились спортивному дарованию:

— Дворянин!

После этого рисунок был радикально пересмотрен, на нём появилось подобие рыцарского щита, длинное копьё и шлем со спущенным забралом. Куда-то исчезли высокие афганские горы, крутые дорожные перевалы и другая атрибутика незамысловатого рисунка. Теперь это был потомственный рыцарь с той же группой крови на дворянском щите, вместо положенного там девиза. Сама тема очень заинтересовала всех обитателей палаты, все просто с ума от неё стали сходить. Олег побрёл к себе, уже не желая больше торопиться в свой новый коллектив!

«Прорвёмся!»

Ночью ему снилось такси, где молодой лейтенант сидел за рулём и, круто вращая руль то вправо, то влево, что-то рассказывал им, пассажирам, на смеси «фарси» и английского. Потом морщился, лез за автоматом и кричал:

— Матроскин, мать твою!

Потом появилась его мама, она была одета в чёрную паранджу, но всё такая же красивая, как в тот последний свой приезд. Она прошла и не узнала его, но посмотрела на них всех. Потом он увидел себя со стороны. Почему-то он был седым и старым, на голове у него была пропахшая кислым потом чалма, в руках клюшка от гольфа, он проходил мимо расстрелянного автомобиля, откуда вытаскивали ещё тёплых пассажиров, истекающих кровью. Одежда стала вываливаться, соскальзывать с тела, теперь он не был случайным прохожим! Он тот, кто отдал приказ применить оружие. Гражданское лицо, особа, уполномоченная властью на этой дороге, призрак, прячущий свои черты за палестинским головным платком. Очки, которых не было, но теперь находились на его переносице, они стали покрываться паутиной трещин. Они налились кровью, пульсировали боем часов, потом рассыпались, и осколки летели дальше, это «Блок №ХХХ» взрывался своим долгожданным действием, мстил за испорченную командировку, засаду и поврежденное солдатское здоровье.