Читать «Военнопленные (Записки капитана)» онлайн - страница 74
Владимир Иосифович Бондарец
— Э-эй! — донесся тихий голос. — Выходите. Где вы?
— Счастливый путь, пане русский!
Мы пробрались к ним.
— Здорово, ребята!
— Здравствуйте!
Глаза их горели жадным юношеским любопытством.
— Бежали? Откуда? Куда? — Вопросы ставились прямо, бесхитростно.
Под кустами уселись в кружок. Ребята принесли две буханки хлеба, кусок подозрительно красной колбасы в целлофановой кишке и две бутылки эрзац-пива.
Вперемежку с разговорами мы расправились с половиной припасов. Остальное отложили на дорогу.
Юноши смотрели на нас, сглатывая голодную слюну, и старательно курили душистый эрзац. Мы тоже закурили.
Голубоглазый натужно закашлялся.
— Солома, пропущенная через лошадь, — проговорил он, чуть отдышавшись, и с сердцем раздавил каблуком окурок. — Я тоже пленный. Из Мюнхена бежал, да не вовремя: болезнь сломила. Вот к ребятам пристроился.
— А дальше… Не думаешь?
— Нет, — задумчиво ответил парень. — Чахотка грызет. Возьмите с собой ребят. — Его глаза — кусочки голубого неба — просительно округлились. — Хорошие хлопцы, не подведут.
— Не можем. Не возьмем, — после глубокого раздумья ответил Русанов. — Бежали мы четверо, а пришлось разделиться. Большой группой идти опасно. Быстро прихлопнут. Если с нами попадетесь — туго придется, — он мягко похлопал курносого подростка по угловатому плечу. Тот вспыхнул, залился пунцовым румянцем. — Не обижайтесь, хлопцы, не можем.
Ребята помрачнели, насупились. Мы переоделись, выбрились и стали прощаться.
— Счастливо!
— Спасибо, ребята, спасибо, родные!
Ко мне подошел голубоглазый парень.
— Мне уж не светит вернуться. Если доберешься до наших, черкни старухе. Она живет в Полтаве. Вот адрес.
В мою руку перекочевал влажный и теплый клочок бумаги.
— Меня зовут Геннадий Круглов. Там есть… в записке.
— Напишу, Гена. Будь здоров!
— Прощайте.
На ладканах пиджаков голубели нашивки ОСТ, в карманах лежало немного денег и хлебных карточек. Мы шагали по твердой дороге и смело смотрели в глаза случайным прохожим. Теперь мы — восточные рабочие, идущие в воскресенье в гости к друзьям в соседнюю деревню.
День был воскресный. По пути изредка встречались старики в черных старомодных тройках и крахмальных манишках. Ведя под руку аккуратных старух, они направлялись в кирху степенно и важно.
Вдали на дороге показался велосипедист. Он крутил педали и, держась за высокие роги старомодного велосипеда, сидел ровно, будто проглотил аршин. В посадке было что-то очень знакомое. И вдруг я узнал:
— Гебеле!
— Вот черт!
Русанов нагнулся завязать шнурок, я прикуривал сигарету, закрыв лицо руками с зажигалкой. Гебеле проехал, даже не взглянув в нашу сторону.
— Фу, пронесло. Откуда он взялся, бес?
— Воскресенье, Саша. Может, в гости поехал.
— Носит его! Тьфу ты, пропасть, напугал как! — Русанов в сердцах сплюнул на каменистую дорогу. — Черт с ними, с нашими костюмами! Давай, брат, поглубже в лес. Береженого бог бережет.
Мы шли, не останавливаясь, пока не стемнело. Ночью лес стал сразу отталкивающим и загадочным. Невидимые ветки цеплялись за одежду, бросались под ноги, больно стегали по лицу, стараясь попасть по широко открытым невидящим глазам. Темнота стояла плотная, пугающая. Казалось, еще шаг — и полетишь в глубокую пропасть. Пришлось подождать восхода луны.