Читать «Меч Господа нашего. Четвертая и пятая книги. Прелюдия беды. Мрак под солнцем.» онлайн - страница 403

В одном месте они прижались к обочине — несколько черных, гладких седанов Ауди проскочили мимо, подвывая сиреной. Последним в колонне — шел большой, черный микроавтобус службы безопасности Президента.

— Тоже встают на крыло? — спросил Николай.

— Навряд ли. Этим — деваться некуда…

Зазвонил телефон, в кармане у отца. Он выругался, притормозил у остановки, полез за мобилой. Остановка была разбита.

— Да… Да… Вас понял.

Отбой.

— Ты из этих, да? — вдруг сказал Николай.

— Из каких?

— Ну… ветераны, да? Потому и оружие дома. Так ведь?!

Отец посмотрел на него каким-то странным взглядом. Ничего не сказал.

Николай только крепче сжал цевье своего ружья…

В одном месте — они напоролись на настоящий шабаш. Прямо на улице, перекрывая ее полностью, стояли несколько автомашин, в том числе — два «Порш Кайена», которые пригоняли из Германии подержанными и которые очень уважали кавказские джигиты. Несколько человек — что-то выносили из магазина, прямо через разбитую витрину, если хорошо приглядеться — то можно было различить с другой стороны улицы силуэт расстрелянной милицейской машины. Прямо перед перекрывшими улицу машинами стояли вразнобой несколько других, явно не из этого числа. «Приора», кажется «Фокус»… какая-то маленькая машинка, спорткупе. Двери настежь. Около этого спорткупе скопились люди… они что-то кричали и ржали так, что было слышно даже в Мерсе. Совершенно не хотелось знать, что эти люди там делали…

— Па…

— Держись!

Отец виртуозно развернул на довольно узкой улице тяжелый с высоким центром тяжести джип. Стрелять вслед не стали — видимо, были заняты делом…

— Объедем…

Ломанулись — через дворы, они еще не были перекрыты, но в некоторых дворах уже собирался народ. Даже так, мельком была видна его беспомощность перед накатывающимся как каток валом насилия. Ни дворы не перекрыли машинами, ни дежурство не поставили и оружия наверняка мало. Офисные хомячки… хотя при том, сколько стоит тут квартира не хомячки, а хомячищи…

Свернули — направо, потом еще раз направо. Мертвенно-белый ксеноновый цвет фар выхватывал группки людей, стоящие машины. Кавказцев тут пока не было — видимо, рванули грабить по-взрослому…

Свернули еще раз — и въехали в узкий, заставленный машинами дворик. Как раз такой, о котором свое время пел Булат Окуджава. Тогда все было по-другому — во дворике было место для доминошников и мам с колясками, сейчас же — не протиснуться от машин. Квартиры тогда здесь давали, заселялись по ордеру — сейчас девять тысяч за метр без нормального ремонта. И еще… когда то кавказцы были здесь поэтами, паладинами прекрасной дамы Москвы. Не грабителями, насильниками и убийцами как сейчас.

Толпы здесь не было — но были группки людей, в одном месте горели фары машин. Почему то даже в темноте было заметно, что не кавказцы, русские — кавказцы бросились бы грабить и отнимать машину, русские — настороженно посмотрели — не враги ли приехали. Боялись?

Дожились до чего…

Отец взял ружье.

— Пересаживайся на водительское. Мотор не глуши, центральный замок закрой. Если что — три сигнала.