Читать «Дверь в темную комнату» онлайн - страница 11

* * *

С заброшенной стройки я уехала, будучи куда более злой и сердитой, нежели оставив Тарасов после утреннего разбора полетов с тетушкой Милой. «Гад! Какой он оказался гад!» – кипела в моей душе злоба – злоба всех брошенных и обманутых женщин мира. Я нетерпеливо дергала ручник, поворачивала ключ зажигания непослушными пальцами. Впрочем, чуть позже мои мысли приняли более глобальное направление: «Хотя о чем это я… Все мужики гады! Все!»

Чтобы заглушить эти горькие обидные мысли, я включила на полную громкость магнитолу, закурила и откинулась на спинку сиденья. Я гнала авто так, словно за мной мчались сто чертей разом. Бешеная скорость и сигаретный дым постепенно отрезвили. Я немного опустила окно – дождь давно закончился, сырой свежий ветер врывался в салон, расстилавшаяся впереди мокрая трасса напоминала о том, что еще полчаса тому назад стояла непогода.

Я пронеслась мимо поста ДПС. Промчалась мимо полосы пустынных дачных участков, проскочила мост, под которым грохотали вагоны гужевого состава, и наконец-то оказалась в черте города. Ровное полотно автострады перешло в узкие извилистые городские трассы. Я долго ехала мимо частного сектора, затем – то тут, то там – замелькали пятиэтажные панельные домишки, а потом я оказалась в квартале, сплошь застроенном новенькими многоэтажками.

В ближайшем киоске я обзавелась картой города, без труда отыскала нужную мне улицу, на которой, если верить информации, полученной мною накануне вечером от любезного администратора гостиницы «Реванш», и располагалась сия богадельня для приезжих. Я уверенно повернула руль и погнала авто вперед – на улицу Астраханскую, к гостинице «Реванш». В тот момент я еще искренне верила, что меня ожидают полноценный отдых и пешие прогулки по узким улочкам старинного города.

Однако досадные неудачи продолжали преследовать меня и в Зеленограде. На маленькой гостиничной парковке все места оказались заняты, пришлось проехать еще два квартала вниз и бросить авто в одном из тесных скверов. Я еле-еле втиснула свой «Фольк» между громоздким джипом и ярко-красной «Маздой». А потом весь обратный путь, мысленно ругаясь и бормоча себе под нос: «И что тебе дома не сиделось, Женька?» – я тащила чемодан в гостиницу. Настроение мое было на нуле.

На крыльце, таща по ступенькам поклажу, я нос к носу столкнулась с высоким красавцем блондином – в черном драповом пальто, с кожаным чемоданом и зонтиком в руках, он поднимался по ступенькам. Он приветливо улыбнулся мне, когда наши взгляды пересеклись:

– Добрый день!

В любое другое время я бы наверняка одарила данный экземпляр мужского пола лучезарной улыбкой и кокетливым взглядом из-под опущенных ресниц, но сегодня я ненавидела всех мужчин разом, потому только хмуро взглянула на него исподлобья, буркнула коротко: «Добрый…» – толкнула дверь и шагнула в холл.

Мне навстречу из-за стойки ресепшен поднялся администратор – высокий, сухощавый, седой, несмотря на не такой уж и преклонный возраст – ему от силы было лет пятьдесят. На лацкане его идеально отглаженного пиджака красовался бейджик с именем – Михаил Константинович Ильин.