Читать «Последние всплески» онлайн - страница 15

У вас давным-давно семья.

Казалось, всё так не серьёзно…

Увы, другой не встретил я.

***

Ты – мой оазис! – И строка рождает смех:

Он – мой оазис?! Так оазис же – для всех.

Мы – стая странных перелётных птиц,

В тени его пленительных границ,

Он дарит всем живительную влагу…

Ох, как не просто выискрить в бумагу

Реальность чувств и Бытия сюрприз.

***

Здравствуй, здравствуй, мой малыш!

Милый, отчего не спишь?!

Ты уже толкаешься,

Что сказать пытаешься?!

Слышишь мамочку, иль нет?!

Ну, давай, толкни в ответ.

Накуплю тебе игрушек,

Музыкальных погремушек…

В сердце зреет благодать,

Мне осталось только ждать.

***

Нынче на белое с блёстками мода,

В новых одеждах степи… поля…

Чуть розовея в красках восхода,

Пух летит, словно цветут тополя.

Он подровнял все ложбинки и горки,

Не разобрать, где дорога…, река…

Спрятались в белое сосны и ёлки,

Чуть зеленея издалека.

Я улыбаюсь тебе и погоде,

Воздух, пьянея от свежести, пью.

Мы лишь одни здесь не следуем моде -

Яркими пятнами чертим лыжню.

***

Расскажи мне про любовь,

Пусть я и сама всё знаю,

Но в словах твоих сгораю,

И пылать готова вновь.

Только имя назови,

Чувства нашего безбрежность

Растворит в пространстве нежность -

Добрый чистый дар любви.

***

Пчеле до красоты цветка нет дела,

Не для того она к нему летела.

Она собрала всё, что полагается.

Но и цветок в ней больше не нуждается.

Плодом он станет, телом костенея…

Вот так и нам бы жить, не сожалея,

Не каясь, не грустить, переживая,

Легко, соприкасаясь, отпуская!

Но манит мир, где были я и ты…

Мой Милый, почему мы – не цветы?!

Вы говорите, что пишу стихи я…

***

От начала миросотворения

Тех же слов и мыслей повторения,

Отраженья – малые сатирки…

От пылинок и до чёрной дырки,

Сквозь Экклесиаста и «Пруткова» …

В зазеркальях пойманного слова.

То, что было, то и дальше будет,

Не прибавится и не убудет,

Суета сует, томленья, тления…

Что ж так жаждет сердце вдохновения?!

***

Вы говорите, что пишу стихи я.

Нет, не пишу – они моя стихия,

Мой мир, в котором столько белых пятен…

Мне и самой он часто непонятен.

Порой в нём штиль, порой ветра бушуют.

Не строю их, они меня муштруют,

Диктуют когда спать, когда не спать,

То падать заставляют, то летать…

Бурлят, мосты срывая и препоны,

И не желают стричься, как газоны.

***

То пишется, то не пишется.

Мозг – словно открытый портал.

Откуда-то что-то слышится,

Далёкий глухой сигнал.

Жаждет он материальности,

Себя от забвенья спасти,

И в нашей краткой реальности

Жизнь новую обрести,

Звучит то строкой, то музыкой…

И я, как прилежный студент,

Восторженным Музы узником,

Спешу всё внести в конспект.

***

То пишется, то не пишется,

То будят слова в ночи…

Текст записанный пыжится,

Не движется, хоть кричи.

И строчки такие странные

В мозгу внезапно звучат.

Мысли мои туманные

За ними вслед, наугад.

Когда же в сеть книгою ляжет,

От слухов только держись.

Читатель прочтёт и скажет:

Такая вот – её жизнь.

И станет моими строчками

Судьбе моей делать тест,

И запятыми с точками,

Менять смысловой контекст.

И я однажды не выдержу,

И в дрёму его явлюсь.

Всё ему прямо выложу! …

Не выложу?!))) Ну и пусть…

***

Последние всплески энергий случайных,