Читать «Фантасофия. Выпуск 4. Шпионский триллер» онлайн - страница 53

Сейчас Сергей Витальевич – наследник довольно крупного состояния. Единственный. Виталий Николаевич и думать не хотел, как мот и тунеядец, алкаш и придурковатый «свой парень» в любой компании, распорядится – в буквальном смысле кровью! – заработанными деньгами.

Зачем жить? Разве для того, чтобы прослушать песню «Ностальжи» в чужом и холодном городе, далеко от дома (весьма теперь условного понятия) ожидая постаревшего и такого же потерянного в пустынях Вселенной друга? Стоит ли жить только ради этого?

* * *

А тогда… Боже, было ли это в прошлом? Никакие бездны времени не могут связать это мостом между собой – нет, Кувшинка была где-то в параллельных мирах, где-то в области альтернативной реальности, в петлевом сегменте времени…

Три пьяных дурака стали гомонить, не слушая друг друга. Алан кричал, что сом обязательно купится, как фраер, на тухлого поросенка. Лека зачем-то вворачивал, что «Черненко – это сила! Черненко – это новая эпоха!» – бормотал, как заклинание, видимо, и сам-то не особенно веря в свои мантры.

На жаре с пары бутылок совсем развезло. Мезенцов пробил ножом банку сгущенки и припал к отверстию, высасывая сладкую белую патоку. Капли щедро падали вокруг, ложились на траву, где их растаскивали по крупицам веселые трудяги-муравьи.

– А он, пожалуй, может и нас самих… того… глок – и все дела! – предположил Алик заплетающимся языком.

– Силурус-то?! – обрадовался Алан. – Да за нефиг делать! Такому что лодку перевернуть, что человека сожрать – матерая тварь, прямо любуюсь!

– Я, наверное, есть его не буду! – почесал лоб Лека, безуспешно пытаясь сфокусировать блуждающий взгляд. – Он такой… ик… противный! Как глиста какая-то…

Прибежал Мирончик – обнял отца, и получил в награду недопитую банку сгущенки.

– Пап, там тебя мама ищет! Ты на обед пойдешь? А то столовую закроют…

– Садись, сынка! Побудь в мужской компании!

– «Жигулевского» будешь? – поинтересовался у мальчугана Лека, шаря пиво в рюкзаке.

– Ещё чего! – возмутился Алик. – Ты свои солдафонские штучки, Лека, отставь! Мирончику пить вообще нельзя, он у меня не звезды будет зарабатывать… Он у меня будет доктор экономических наук… во как! А чего?! Поднимем, поможем! Я по партийной линии, Алан по писательской, ты вон четвертый отдел на себя возьмешь в его Университете… потом… курировать…

– Это напрасно, Алик! – опрокинулся навзничь Лека. Бутылка «Жигулевского» торчала из его рта, как воткнутый кол. Выглохтав половину, Лека отвел руку, и посмотрел чуть более осмысленно:

– Мужчина – неважно, кто он по профессии! – должен быть солдатом и немного даже солдафоном! Короче говоря – бойцом, а не курицей! Это всегда и везде пригодится!

– И что ты в силу сего бесспорного утверждения предлагаешь? – пытливо поднял бровь Алан. – Споить ребенка пивом?

– Взять его сегодня охотиться на сома! – важно выдал Лека, раскинув руки по сочной и горячей от солнца траве. – Пусть привыкает! Жизнь, Мирон, это, в сущности, и есть смерть! Там, где нет смерти, нет, в сущности, и никакой жизни… Мы, мальчик, идем сегодня ночью на смертный бой с огромным сомом Силурусом, духом и фетишем здешнего водоема… Тут, брат, или мы его, или он нас – третьего не дано!