Читать «Завтрашний ветер» онлайн - страница 51

Приход холодов

Дождь шумит за окном во дворе. Я смотрю на зелёное дерево. И зелёные струи текут по стеклу. Смотрю я на ржавые мокрые крыши. Красные струи бегут по стеклу. Взглянул я на серое низкое небо — серые струи бегут… С градусника, что привинчен к раме, словно за градусом градус падает капля за каплей…

Дикие утки весной

Сколько их? Одна. Две. Три. Четыре. Пять и шесть. Вон ещё летит — седьмая! Значит, не убили. Значит, есть поднебесье, облака и эта стая. Удирают утки. В высь летят, крепко ими Север овладел. Сколько на пути озёр! Сколько на пути засад! Сколько раз возьмут их на прицел! Но летят. Меж белых облаков в небе синем семь небыстрых точек… И — не улетают далеко, прилетают сниться каждой ночью.

Осень

Надену я тулуп романовский, тяжёлый, собаку крикну и уйду в туман лесов осенних, что стоят за школой. А в школе свет горит, бьёт глухо барабан. Раскат лесов безмолвен. За спиною всё глуше барабан. И вот вокруг идёт сосняк то низом, то горою. Среди стволов шагаю сам собою и рядом пёс — четверолапый друг. Тепло холодное туманит даль без цели — давным–давно последний лист упал, зверьё распугано и птицы улетели, а первый снег ещё не выпадал. И холодит виски белёсый свет берёзы, бежит с оглядкой пёс, бежит не торопясь… Заденешь ветку — и тумана слёзы то за ворот летят, то на дорогу в грязь. И странным ликованием покоя, каким‑то тайным счастьем обуян, нет, я не знаю, что это такое, — я знаю, что во мне бьёт глухо барабан! И пёс уже за мной бежит неутомимо. И, ветви отводя, спешу вперёд, вперёд, берёзы сквозь туман летят, как клочья дыма. Грохочет барабан! И словно горн поёт! Опушка. Лес… И в небе — самолёт. И жизнь идёт. Земля в полёте. И с ней, летящею, летит тот самолёт на развороте.

Отплытие

Жизнь моя! Начинайся сначала! Снова моря бьют у причалов. Снова суда готовятся в рейсы. В порт прибегают завидовать рельсы… Качаются мачты и подняты трапы, и ожили флаги в солёных накрапах! И карты развёрнуты у штурманов. И Север влиять на компасы готов. Матросская служба, о пот её сладкий! Не деньги, а дружба в нашем достатке. И жизнь дорожает мгновением каждым. Лишь солью морей утоляем мы жажду! Мальчик с вёслами Я опытный, большой. Я сплю и помню — ко мне в четыре постучится мальчик, наверное, веслом он стукнет тихо по тёмному высокому окну и станет зябко ждать в ночи осенней, пока я не откликнусь… Я откликнусь, зажгу свечу и при неверном свете проверю, всё ли в сумку уложил: вот хлеб, вот нож, вот спички, компас, карта, соль в коробке… Да что я снова всё перебираю?! Ведь вечером всё тщательно сложил и снасти приготовил. Какого ж чёрта я не сплю и помню — ко мне в четыре постучится мальчик… Он встанет раньше, по тропинке мокрой он с вёслами тяжёлыми пройдёт сквозь лес дремучий… Не знает он названия созвездий, играющих над головой, над веткой. И думает, что я их знаю все. Он думает, что я большой и сильный, поймаю с ним больших и сильных рыб. Он хочет знать, зачем река стремится отсюда к морю? И зачем опять дождём и снегом падает обратно? И правду ли сказала бабка Марья, что люди все на свете помирают, а если так — зачем они живут? … Я улыбаюсь в темноте, и малость свою перед вселенной ощущаю, и радуюсь, что горизонт безбрежен, и мальчикам останутся заботы великой капитанской широты. И забываю все свои печали. Я должен быть правдивым и простым. Я вправду должен быть большим и сильным, поймать хотя б одну большую рыбу, уметь шагать в ночном лесу по звёздам, разжечь костёр, шалаш поставить прочный… Стучит весло о раму. Откликаюсь. Зажёг свечу и быстро проверяю: вот хлеб, вот нож, вот спички, компас, карта…