Читать «Глиняные ноги» онлайн - страница 2

Пустую бутылку умный стол услужливо прячет в своих недрах. Рядом появляется новая, запотевшая. Вовремя.

Я последний, и уже никуда не деться. Со смертью отца Николо долг не исчез, наоборот стал ещё весомее.

Et in hora mortis nostrae.

И в час смерти нашей.

На стене — хорошая репродукция одной из Мадонн Рафаэля. И пусть это не икона, но как же от неё веет божественностью! Я подхожу и кладу пальцы на плечи нарисованной Марии, рамка отъезжает в сторону, открывая нишу, целиком занятую пыльной жестяной коробкой.

Я поджимаю губы и бережно, двумя руками поднимаю крышку. Мы не виделись двадцать лет. Я провожу пальцами по холодному металлу, по дереву рукоятки. Старик «магнум» всё так же грозен и элегантен.

Голова затуманена алкоголем, но лучше рассуждать сейчас, а не когда страхи вылезут наружу. Итак, банда афров нападает на отделение «Табула-Ово» без предварительных атак на сеть, что по нынешним временам как минимум глупо. При этом им почти удаётся задуманное. С другой стороны — кардинал Лазуретти. Что ему понадобилось в осином улье цифровиков?

Взгляд падает на маленький диск TR. Разгадка в его памяти. Но мой устаревший ноутбук TR не прочитает. Остаётся совершить глупость — отправиться в Сан-Саба, чёрный район, пристанище афров в вечном городе: грязные струпья оспы на белой коже. Где ещё искать следы банды ниггеров, если не там?

Протягиваю руку к граппе. Сан-Саба подождёт до завтра, а сейчас мне просто необходим реквием по очередному этапу жизни. Предпоследнему, кажется.

Requiem aetemam dona eis, Domine.

Вечный покой даруй им, Гocподи.

* * *

Рим изменился. Из окна поезда аэролинии видно, как уткнулись в небо шпили высоток, засиженный, точно мухами, тарелками антенн. Транспортные сети пронзили город под землёй, на земле и по воздуху. Величественные храмы эпохи Возрождения кажутся косыми кладбищенскими часовнями. Приторно-гадостные звуки из динамиков на зданиях бьют по ушам круглосуточной рекламой, другая реклама светится на миллионах экранах «плазм». И это ночь.

Но я схожу на безлюдной станции без огней и назойливой лёгкой музыки. Заряженный револьвер заметно выпирает из внутреннего кармана пиджака: сутану, ставшую мне второй кожей, пришлось оставить дома. Белому соваться в район афров — самоубийство. Но ночью у меня больше шансов остаться живым. Грохочущий лифт спускает меня на землю и под неё, в катакомбы, населённые монстрами.

В Сан-Саба стоит абсолютная тьма. Несколько тлеющих фонарей вдоль улицы не менялись с двадцатого века. Узкие улочки легко могут вызвать клаустрофобию, из подворотен доносится музыка, похожая на удары по мусорным бакам. Неподалёку во мраке ругаются невнятные тени. Посреди улицы дерутся дети. Клубок из маленьких тел катается по растрескавшемуся асфальту, изрыгая яростные вопли и мат.

Население Сан-Саба до сих пор оценивается приблизительно. Отбросы сопротивляются глобализации, хотя сами являются её плодами.

Иду медленно, понятия не имею, куда. Лишь бы не заблудиться в этом анклаве постапокалипсиса. Чёрные тела возникают из тьмы неожиданно, молча скользят мимо, исчезают, как призраки тёмных богов.