Читать «Пикник на обочине. Счастье для всех» онлайн - страница 82
Дмитрий Олегович Силлов
Удар по затылку был весьма болезненным. Вот ведь дьявол! Сидел себе, медитировал на мокрый асфальт и, похоже, задремал… В результате машина подпрыгнула на выбоине, меня подбросило, и я неслабо приложился головой об одну из металлических дуг, поддерживающих тент.
Впрочем, самое время просыпаться. Грузовик, как и было обещано, снижал ход. Я приподнял край тента и выглянул наружу.
Точно. Справа по ходу машины виднелись силуэты одноэтажных деревенских домов, подсвеченные сзади большим костром. Похоже, в Андреевке сегодня кто-то ночует. Значит, пора и мне присоединиться к обществу неведомых полуночников.
Перемахнув через задний борт, я приземлился на асфальт, ушел в кувырок, гася инерцию, и, как и было рассчитано, вошел в кювет, словно биллиардный шар в лузу. При этом даже успел разок чертыхнуться – кататься по асфальту всегда не очень приятно, особенно если он с выбоинами. Судя по ощущениям, на этот раз все обойдется синяком на правой лопатке, но на будущее я бы предпочел обойтись без кинематографических трюков.
Путь между шоссе и деревней зарос бурьяном, в который я вошел не спеша, как курортник в холодное море. Лишний раз шуметь не в моих правилах – нечего пугать людей, отдыхающих у костра, а тем паче караульных, обычно стоящих в тени.
Но шум все-таки случился, и неслабый. В той стороне, куда уехал грузовик, неожиданно прогремел взрыв. Ночь на мгновение озарилась багровым светом и наполнилась грохотом, благодаря которому я сумел, особо не опасаясь пройти метров тридцать – все равно народ сейчас глядит в сторону КПП «Дитятки», где полыхает зарево пожара.
– По ходу, у военных что-то рвануло, – донесся до меня хриплый, прокуренный голос.
– Не факт, – отозвался второй, молодой и нахальный. – Я слышал, что в этих местах «Пламенный метеор» лютует, кажись, так оно называется. Бьет в движущиеся объекты. По ходу, на шоссе мотор урчал, так оно могло…
– Ну, ты прям Шерлок Холмс с Ватсоном в одном флаконе, – перебил его хрипатый. – Жри давай, мастер дедуктивного метода.
– Доброй ночи, сталкеры, – задушевно сказал я, выходя из темноты. – К костру присесть позволите?
Ясное дело, в живот мне немедленно уставились два ствола. Вернее, три – у одного из ночных бродяг был обрез древней курковой двустволки, причем, наверно, для большей надежности конструкции, стволы были примотаны к цевью синей изолентой. Второй сжимал в руках вообще неизвестный мне ствол – не иначе, кустарный пистолет-пулемет, изготовленный в какой-нибудь подпольной мастерской. В общем, вояки аховые, но при этом именно тем и опасные. Такие могут пальнуть, вообще не думая, а ведь даже кустарный ствол с короткого расстояния запросто может проделать в организме дыру, несовместимую с жизнью.
– А ты кто? – выдохнул хрипатый, мужик с пропитым лицом, одетый в потертую камуфлу явно с чужого плеча.
– Просто путник, – пожал я плечами. – Увидел огонь, решил подойти погреться. В Зоне всегда ночи холодные.
Бродяги переглянулись. Хрипатый немного опустил ствол своей вундервафли, но молодой продолжал держать меня на прицеле.