Читать «Ночной Полёт. Огнеплавкая лель» онлайн - страница 3

Это несправедливо было всё. Как на той войне цветочки под танками и крокодил застонал. Ненадолго, а быстро совсем застонал, но больно как срывающаяся сама от себя пружина. Мысль хотела прийти, что вот он крокодил – и беспомощный. Глупый наскрозь. С каталкой своей. Только мысль позабыла в себя прийти. А крокодил, ему всё равно. У него давно чебурашки не было. А тут – чебурашка така. Только вот грузовик. Зачем-то непонятно зачем. Здесь не нужен был грузовик.

И тогда крокодил поскакал. На одно тонкое напряжённое мгновение вытянулся весь как был в струну. Словно вырос весь до недостижимой высоты когда-то бывших у него ног. Осмотрел с поднебесных высот ещё раз в мире бывшее, смешное, обрадованное. И прыгнул.

Так с ею прямо, с каталкой своею пристёгнутой и прыгнул. Отважный герой-космонавт. Он хорошо пролетел. Далеко.

Он шлёпнулся рядом с маленьким человечком, который шёл к солнцу. За необъяснимо глупым своим мячиком. Интересная получилась тучка. Тучка-летучка. «Малышня совсем», подумал ещё, когда уже смог бережно поставить сокровище то на тротуар. Глазами подальше чтоб от себя.

А сам прыгнуть он не успел. Да и то – не лягушка же, так без ног чтоб всё время скакать. Он остался там, под грузовиком. На каталке. У прохожих на виду. Не очень конечно смешной и они о нём плакали. Потому что он был всё-таки самый. Он необыкновенный был и самый… лучший… в мире… крокодил…

Они несли его бережно, как тогда сотоварищи с фронта, хоть он уже и не мог ничего себе поломать. И плакали сильно. Где-то внутри себя. Сердцами. Они принесли и положили спать его на самом высоком холмике, что был над городом. И поставили ему памятник. С гармошкой. На каталке. У прохожих на виду. Идут пионеры:

- Салют крокодилу!

Плывут пароходы:

- Салют крокодилу!

Летят самолёты:

- Салют крокодилу!

И ещё там восходит солнце, которое от души веселит крокодила и почему-то сильно напоминает ему детский потерянный мячик…

Выстрел

Улица была прямая.

И долгая, долгая, долгая. Очень.

По ней и летела. Пуля.

Лететь было хорошо и обязательно для чего-то - грустно. Она и летела себе. Пуля.

Ей то по хуй были - прохожие. У неё ведь всё-таки была определённая вполне. Понятная ей - цель.

К цели пуля летела на скорую, от оптимизма теряя безжалостно и совершенно себя. Ей было хорошо. И очень надо. Попасть.

Смерть в поклон всей улице несла егорушкин лакомый блинчик.

А цель посмотрела навстречу пуле в глаза, испугалась чего-то, наверное смерти, и ушла.

Осторожно. В сторонку.

Пуля не совсем сразу поняла, хоть и была очень понятливая пуля. А потом вздохнула облегчённо и полетела дальше.

По улице.

Пуля не грустила совсем, ведь на прямой бесконечной улице так много красивых и разных целей. Надо было только шукать.

Только шукать надо было теперь самостоятельно, впереди себя. Пуля и искала.

Летела свободно, смешно и радостно. И немного грустно. И искала.

Только немного замедлялась скорость её полёта. Но пуле по большому счёту на это было плевать и она летела, летела, летела.