Читать «Сборник "Чистая фэнтези"» онлайн - страница 610
Генри Лайон Олди
Смущало другое: за мотыльком так не гоняются.
Вернее, мотыльки не летают со скоростью ястреба, закладывая дикие виражи.
«Мемориальный червь? – предположил охотник на демонов. – Нет, они днем не оборачиваются. Хлопотун? Эти и днем... Нет, хлопотун воровал бы чужие подношения, а не с сачком прыгал. Служитель? Ловит духа-инхабитанта?»
– Сумасшедший?
Предположение доцента Кручека отличалось куда большей вероятностью.
– Похоже...
Чудной ловец внезапно подпрыгнул, вихрем пронесся по стене ближайшего склепа, став похож на таракана-гиганта, ударил сачком наотмашь, еще раз, крест-накрест... В сети началось шевеление. Оно перешло в дикую суету, словно добыча страстно желала порвать силки.
Но маги по-прежнему никого внутри сачка не видели.
Размахнувшись, ловец изо всех сил ударил сачком о край ограды. Этого ему показалось мало. Он бил и бил, пока содержимое удивительной сети не начало темнеть, наливаясь едкой краснотой, приобретая конкретные очертания.
С каждым новым ударом добыча все четче проявляла себя.
– Спрут, – хмыкнул венатор. – Гляди-ка: летучий спрут!
– Медуза, – не согласился приват-демонолог. – Летучая медуза.
– Красная.
– Малиновая.
– С белыми пятнами, – подытожили оба.
И с сомнением задали вопрос небесам:
– Мы точно проснулись?
Ловец направился к ним, словно подслушал разговор. Он старался держаться в тесных проходах, поближе к стенам склепов и решеткам оград. Казалось, на просторе ему делается дурно. Возрастом черный человек годился магам в отцы. В эти годы самое время ловить сачком мухоморных спрутов, мирно кружащих над погостом.
Добычу он держал на отлете.
– Добрый утро, сударики! С ваших позволений, Икер Панчоха-Тирулега есть. Это ваш!
Он выставил сачок перед собой. В сети трепыхался буйный кошмар: щупальцы, стрекальца, бородавки, присоски, желтые глазищи. Щелкал клюв: такой же, как у попугая, только загнутый вверх. Чернильное облако вырывалось из тайного сифона, исчезая без последствий.
Маной добыча не обладала.
– Не наш, – возразили маги, уже привыкая говорить хором. – Ваш!
– Мой, – согласился пожилой ловец, фыркнув в вислые усы. Акцент и жуткое произношение выдавали в нем приезжего. – Мой и чуточка-анчуточка ваш. Едва я уяснять, куда приспособить оригинальный снулль, я связать себя с вами. И выдавать десятину. Десятый часть гонорара. Вы понимать мой смысл, сударики?
Маги кивнули.
Не то чтобы они очень уж «понимать», но гонорар есть гонорар.
– Снулль! – первым сообразил Кручек. Теоретик хранил в памяти кучу сведений, бесполезных на первый взгляд, но способных пригодиться в подходящий момент. – Эфирный разносчик снов! А вы, надо полагать, морфинит? Ловец снуллей?
Черный человек расцвел от удовольствия.