Читать «Портфель чемпиона» онлайн - страница 40

Михаилу Митрофановичу от внимания случайных пассажиров в трамвае стало теплее. Он подумал, что на свете все-таки больше хороших людей.

Возле дома пионеров дед и внук сразу услышали треск и жужжание моторов. Где-то за зеленой оградой и облетевшими кустами жасмина стоял такой шум, будто огромную стрекозу держат за крыло и не дают ей взлететь. Дед уверенно пошел на шум. На пустынном дворе они увидели несколько маленьких машинок. Две из них ездили по кругу, водители сидели в тесных кабинках едва-едва. Они отклонились назад, вцепившись в руль, и колени их были выше головы. Но зато на головах — настоящие шлемы и очки.

Три другие машинки стояли возле деревянного домика, похожего на сарай. Их чинили мальчишки. Они их простукивали, заглядывали под колеса. Одна машинка была вся ржавая с новыми металлическими заплатами, которые отливали синевой. Мальчик в заляпанных краской брюках красил капот. Несколько раз проведет кистью и любуется своей работой.

Дед засмотрелся на удивительные машинки и даже забыл, зачем пришел.

— Чудно… — качал головой он. — Игрушки, а ездят, как настоящие…

Рома молчал. В отличие от деда он хорошо помнил, зачем они сюда пришли и ничего хорошего не ожидал. Завтра, стоит ему пойти в школу, как классы и коридоры огласят крики: «Чемпион!» Слово это будет летать, как футбольный мяч, из раздевалки в столовую, из столовой в спортзал.

Михаилу Митрофановичу очень хотелось с кем-нибудь поделиться впечатлениями. Тут как раз мимо проходил какой-то долговязый парень в лыжном костюме. Дед, как знакомого, схватил его за локоть и кивнул вслед проезжавшей по кругу машинке:

— Я в кавалерии служил, на конях… Сядешь на такого рысака и чувствуешь себя не в седле, а на троне… Это рысаки… А есть пони. Детей катают. От горшка два вершка, а тоже — лошадь! Так вот эти машинки вроде как пони. Игрушка, а едет и урчит, что твой грузовик…

— Это карт пятого класса… — сказал парень. — Для начинающих. Слышите, как ровно идет? Маховик сидит крепко!

— А вы что — тоже ездите… — удивленно посмотрел дед на долговязого собеседника, пытаясь представить, как он помещается в малюсенькой кабинке.

— Я тренер… — ответил парень.

— Ах, тренер… — сказал дед и изо всех сил вцепился в рукав лыжного костюма. Будто парень мог вырваться и убежать. — Скажите-ка, мил человек, не занимается ли у вас тут мой внук? Роман Бабурин?

— А вы его дедушка? — обрадовался тренер. — Очень рад, что вы зашли… Очень рад. Меня зовут Константин Сурепкин.

Тренер выдернул из дедовых рук свой локоть и протянул ему ладонь. Торжественно, как грамоту.

Дед пожал тренерскую руку.

— Бабурин. Михаил Митрофанович. И что вы скажете про моего внука…

Тренер не чувствовал никакого подвоха, он подробно отвечал на вопросы.

— Очень хороший парнишка. Упорный. Работы не боится. У нас ведь не сразу за руль садятся. Сначала ржавчину чистят, детали смазывают маслом… Не все через эту грязную работу проходят. Некоторые пугаются. Уходят… А Рома нет… Тот за все с готовностью!