Читать «Георгиевский крест» онлайн - страница 35
Виктор Павлович Точинов
— Куда мы едем? — Она заметила, что машина перестала бесцельно кружить и катится куда-то вполне целеустремленно.
— В одно местечко… Отсидишься, пока я разберусь, кто стрелял и зачем. Не люблю, когда вокруг пальба непонятного происхождения… Раздражает.
Тут она взорвалась.
— Мне незачем отсиживаться!!! Это твоя стрельба! Вернее, по тебе! Ты притащил это дерьмо из своего мира! Ты! И теперь тянешь туда меня! А мне там нечего делать! НЕЧЕГО!!! Останови. Я выйду.
— Хорошо, остановлю. Но сначала скажи: ты часто бываешь в том ресторане?
— Ну… бываю… не каждый день…
— Раз в неделю? Раз в месяц? Еще реже?
— Скорее чаще. В среднем два-три раза в неделю. Удобно расположен, кухня хорошая…
— Попробуй включить свои профессиональные качества. Ты провела достаточно журналистских расследований заказухи, чтобы представлять механику. Я впервые был в заведении. Попал туда случайно, даже для себя неожиданно. Пусть меня срисовали прямо на входе — можно за два часа организовать и исполнить покушение?
Она молчала. Егор не открыл ей никаких Америк. Она все понимала не хуже его. Но мозг отказывался от этого понимания, искал любую зацепку, любую альтернативную версию.
— Ты прав, — сказала она; таким же тоном сообщают, что кто-то умер. — И что теперь делать?
— Твой телефон остался в сумочке?
— Нет, с собой.
Она терпеть не могла носить мобильник в сумочке. Потому что ее сумочка напоминала хозяйство известного помещика Плюшкина в миниатюре… В общем, совсем не комильфо демонстрировать содержимое, когда зазвонит телефон, завалившийся на самое дно.
— Отключай немедленно. И батарею вынимай. С ней и по выключенному запеленгуют.
— Я угодила под арест… А право на один звонок?
— Отключай. Позвонишь с моего.
Напоследок она просмотрела список неотвеченных вызовов, отметила: Брутман трижды пытался связаться.
Прозвучала прощальная мелодия, экран погас. Она продолжала держать аппарат в руке. Словно забыла о нем.
Брутман… Стреляли… Не попали… Стреляли… Не попали…
— По-моему, один человек пытался… — начала она неуверенно.
— Приехали, — сказал Егор.
Приехали. Приплыли. Влетели. Вляпались. Богат русский язык, но сколько синонимов ни подбирай, суть дела не изменится: дальше дороги нет.
Засаду выставили с умом. Сразу за тем местом, где Боровая подныривает под железнодорожную ветку. Проезжая часть сужалась и круто поворачивала, поневоле приходилось сбрасывать скорость. При этом насыпь полностью скрывала от глаз то, что впереди.
Впереди, метрах в тридцати за насыпью, стоял БТР, перекрывая две полосы из трех. Не армейский, полицейская модель — броня тоньше, вес и габариты меньше — но на таран даже грузовиком не взять. Рядом стояли две дэпээсных легковушки.
Машинам приходилось еще больше замедляться, перестраиваться в левый ряд и по очереди объезжать препятствие. Кроме тех, кому приказывали остановиться. А чтобы никакая отчаянная голова не вздумала обогнуть засаду справа, там топорщился густо посаженными шипами «скорпион».
Жест полосатой палки места для сомнений не оставлял: пожалуйте сюда.
Егор затормозил, прокачивая варианты прорыва. Их практически не имелось… Будь дорога пуста, еще можно было бы попробовать обогнуть БТР лихим виражом, и затем уж как повезет: если у них есть стрелок в пулеметной башенке и готов к стрельбе, — превратит в дуршлаг, далеко не уедешь.