Читать «Мы совпали с тобой (сборник)» онлайн - страница 32

3. Песня придворного поэта

Говорить со мной каждому лестно,

Людям нравится мудрая речь.

Без талантов нельзя королевству!

Я – талант. Меня надо беречь!

Меня надо лелеять и холить

Раза три или больше на дню.

И тогда я, собрав свою волю,

Обязательно стих сочиню!

В очень творческом ажиотаже

Нахожусь я в течение дня.

Так прекрасно пишу я, что даже

Сам король понимает меня.

Льется в душу легко и воздушно

Моя образно-яркая речь.

И меня обязательно нужно

Каждый день награждать и беречь!

Песенка солдата Из кинофильма «Неуловимые мстители»

Как-то шел сатана,

сатана скучал.

Он к солдатке одной постучал.

Говорит:

«Я тебе слова не скажу…»

Говорит:

«Просто так посижу…»

А солдатка жила много лет одна…

Отдохнул у нее сатана.

Через год на печи ложками звенят

может – пять,

может – семь

сатанят.

Полсела сатанят

скоро набралось.

У меня между тем

есть вопрос:

виновата ли в чем

мужняя жена? —

В ней с рожденья сидит

сатана!..

К дорогуше своей

я б пришел давно,

да стоит на пути

черт Махно.

И пока я хожу-езжу

на войне,

ты, Маруся,

не верь

сатане!

Песенка о любознательном щенке

У подъезда моего родного дома

(дом хороший,

там – кино наискосок)

мне однажды повстречался

мой знакомый,

добродушный

любознательный щенок.

– Объясни ты мне, —

сказал он, чуть не плача, —

понимаешь,

я давно ищу ответ:

почему бывают

холода собачьи,

а кошачьих холодов

на свете нет?..

Это кошки и коты

из теплых комнат

перед тем, как поутру на лапы встать,

говорят, что за окном —

собачий холод,

чтобы сразу всех собак

оклеветать!..

Я обнял щенка

и так ему ответил:

– Не грусти, приятель,

это – не беда.

Ведь зато

собачий вальс играют дети,

а кошачьего

не будет

никогда!

Музыка

Загремели свадьбы,

застонали проводы.

Перепутались и праздники и плачи…

Строки нотные стоят

колючей проволокой.

Я бы музыку записывал

иначе.

Я бы музыку писал,

на клевер падая.

Мне бы нравилась

поющая работа.

Я бы музыку писал

на строчках пахоты.

На ладошке

годовалого ребенка.

Засыпал и просыпался.

Ел не досыта.

Растворился б

в неожиданных мотивах.

Я бы музыку писал

на струйках дождика.

Или лучше —

на летящих паутинках.

Я бы музыку ловил

в озерах ласковых.

Я бы пил ее,

как пьют хмельное зелье.

Я бы музыку писал

на крыльях ласточек.

Я бы музыку писал

на шкуре зебры.

Я бы музыку творил,

кричал и мучился!

Я б искал ее

возвышенно и жадно…

Но уже сочинена

такая музыка.

Если ты ее не слышишь —

очень жалко.

Тебе

«Гитара ахала…»

Гитара ахала,

подрагивала,

тенькала,

звала негромко,

переспрашивала,

просила.

И эрудиты головой кивали:

«Техника!..»

Неэрудиты выражались проще:

«Сила!..»

А я надоедал:

– Играй, играй, наигрывай!

Играй что хочешь.

Что угодно.

Что попало…

Из тучи вылупился дождь

такой наивный,

как будто в мире до него

дождей

не падало…

Играй, играй!

Деревья тонут в странном лепете…

Играй,

наигрывай!..

Оставь глаза открытыми.

На дальней речке

стартовали гуси-лебеди —

и вот, смотри, летят,

летят и машут крыльями…

Играй, играй!..

Сейчас в большом

нелегком городе

есть женщина

высокая, надменная.

Она, наверное,

перебирает горести,

как ты перебираешь струны.

Медленно…

Она все просит

написать ей что-то нежное.

А если я в ответ смеюсь —

не обижается.

Сейчас выходит за порог.

А рядом —

нет меня.

Я очень без нее устал.

Играй, пожалуйста…

Гитара ахала.

Брала аккорды трудные,

она грозила непонятною истомою…

И все,

кто рядом с ней сидели,

были струнами.

А я был —

как это ни странно —

самой тоненькой.