Швея с утра покорно шьетИ столбиками петли мечет.Который день, который годБолят спина ее и плечи!В окно все так же пыль летит,И сердце утомленно бьется —За ниточкой идти, идти,Пока она не оборвется.
Фотограф
Он маг, он фокусник вдобавокИ Дон-Жуан, большой любитель дам,Прилизанный, хитросердечно-сладокИ любит деньги прибирать к рукам.Нырнет, как в омут, сдвинув покрывало,Разденет наглым взглядом догола,А девушка, в обмен ему, бывало,Любовь подарит своего тепла.Любовь и деньги — это все, что надо,Любовь, как мед, сладчайшее из вин,Любовь — благоухающий жасмин,А деньги — верная порука ада.
Портной
Кроит, кроит и помечает мелом,Рубцы повсюду, вдоль и поперек,Распластано растерзанное тело,Холодный свет бросает потолок.И освещает согнутую спинуИ розовые руки палача —Он души размеряет по аршинуИ жизнь его отмерена сплеча.
Сапожник
С утра сидит за сапогами,Стучит по коже молотком,Все пальцы исколол гвоздямиИ сердце проколол гвоздем.Оно болело и мешало,Будило стуком по ночам,Но беспокоить пересталоИ применилось к сапогам.Земля измята каблуками,Повсюду отпечаток ногИ все измерено шагами —Весь мир как будто для сапог.
Хлеб
Он беленький, улегся на тарелке,Был свежим, но совсем засох,Попал в такие переделки,Что отдал свой последний вздох.Сухой иль мягкий, он всегда желанный,Он — золото, он — драгоценный дар,Какой бы ни был многогранный,В печи проходит сквозь пожар.Портной, маляр, сапожный мастерСвой труд несут лишь для того,Чтоб хлеб иметь, а в день ненастьяТворят молитву за него.
«Россию получаю по кусочкам…»
Россию получаю по кусочкам —Фильмованною лентой, на часок:Вот русская — и розовая щечка,Вот русский — и молоденький лесок.Таким он был, покорно-молчаливым,Как воздух и цветочек голубой,И кажется, что нет с тобой разрыва,Что ты близка, к тебе подать рукой.Мальчишка пробегает по дорожке,По лужам шлепает. Поля кругом.И мне за ним пройтись бы хоть немножко,Ногой ступить на русский чернозем.
