Читать «Бумажные города» онлайн - страница 144
Джон Грин
Через какое-то время Марго говорит, прерывая наш поцелуй:
— Можешь приехать в Нью-Йорк. Будет круто. Как целоваться.
И я говорю:
— Целоваться — это просто нечто.
Она:
— Значит, отказываешься?
Я:
— Марго, у меня там вся моя жизнь, и я — не ты, я… — но договорить мне не удается, потому что она меня целует, и в этот самый момент я окончательно понимаю, что тут наши с ней пути расходятся.
Марго встает и идет к своему рюкзаку. Достает свой блокнот, возвращается к могиле и кладет его на дно.
— Я буду по тебе скучать, — шепчет она, не знаю, мне или блокноту.
И я, сам не зная кому, говорю:
— Я тоже. — А потом добавляю: — В добрый путь, Роберт Джойнер. — И бросаю пригоршню земли.
— В добрый путь, юный герой Квентин Джейкобсен, — продолжает Марго, тоже швыряя в яму горсть земли.
Я бросаю еще одну и добавляю:
— В добрый путь, бесстрашная орландийка Марго Рот Шпигельман.
И она:
— В добрый путь, волшебная собачка Мирна Маунтвизель.
Мы засыпаем блокнот землей, притаптываем. Там скоро снова вырастет трава. И станет нашими прекрасными нестрижеными волосами могил.
Мы беремся за руки, ладони у нас шершавые от грязи. Мы возвращаемся в Центральный универсам Ээгло. Я помогаю Марго перенести вещи — стопку одежды, туалетные принадлежности, офисное кресло — в машину. Из-за важности момента говорить должно быть легче, но становится, наоборот, сложнее.
Мы стоим на стоянке у одноэтажного мотеля — прощание уже неизбежно.
— Я заведу сотовый и буду тебе звонить, — говорит Марго. — И по мылу писать. И постить таинственные комменты к статье о «бумажных городах».
Я улыбаюсь.
— Напишу тебе, когда домой вернусь, — обещаю я. — И буду ждать ответа.
— Гарантирую. И еще увидимся. Я не прощаюсь с тобой навсегда.
— Может, в конце лета встретимся где-нибудь перед учебой.
— Ага, — соглашается Марго. — Да, отличная идея.
Я улыбаюсь и киваю. Она отворачивается, а я думаю, всерьез ли она все это мне только что сказала, и вдруг вижу, что у нее задергались плечи. Она расплакалась.
— Ну, увидимся. А пока буду писать, — говорю я.
— Да, — отвечает Марго, не оборачиваясь, дрожащим голосом. — И я тоже.
Этот разговор позволяет нам хоть как-то держать себя в руках, чтобы не сорваться. Рисуя в своем воображении будущее, мы можем сделать его реальным. Или не можем, но воображать будущее все же необходимо. Из щелей льется свет.
Я все еще на стоянке, и меня охватывает понимание того, что я еще никогда в жизни не был так далеко от дома, что я в нее влюблен, но не могу ехать с ней. Я надеюсь, что это какая-то геройская миссия, потому что не поехать за ней — это самая трудная задача, которую я ставил себе в жизни.
Я все думаю о том, что сейчас она сядет в свою тачку, но она пока не садится. Наконец Марго поворачивается ко мне лицом, и я вижу ее мокрые глаза. Пространство между нами исчезает. Мы в последний раз пытаемся сыграть что-то на порванных струнах друг друга.
Я чувствую, как она касается моей спины, мы целуемся в темноте, но глаза у меня открыты, у Марго тоже. Она стоит так близко, что я ее вижу, потому что даже сейчас, ночью, на окраине бумажного города Ээгло из нее сквозь трещины сочится невидимый свет. Потом мы прижимаемся лбами и долго смотрим друг на друга. Да, я отлично ее вижу даже в такой кромешной тьме.