Читать «Артефакт» онлайн - страница 32

– Ну все, хватит, – решительно заявил капитан и обернулся к практиканту: – Отнесите вещи на место.

Я без возражений отдал вещи парню, но при этом проделал маленький трюк, которому меня научили в юности знакомые валютчики, и медальон в процессе передачи незаметно оказался в моей ладони, а затем перекочевал в карман. Практикант проморгал этот нехитрый фокус.

– Идите, гражданин Янин, идите, – раздраженно бросил Смолин. – Вам тут больше нечего делать.

Пожав плечами, я двинулся в сторону выхода. Никто меня не провожал. Я брел словно сквозь туман в затхлом, пропитанном формалином воздухе морга, да и в голове моей туман стоял непроглядный…

По дороге мне встретилась давешняя сестричка, занимавшаяся поисками трупа. Она молча стояла в коридоре и смотрела сквозь меня.

– Тяжелая у вас работа, – улыбнулся я, пытаясь ее подбодрить.

– Нету его здесь… – рассеянно откликнулась девушка: похоже, она была в прострации.

– А где же он?

– Пропал… – Она отвернулась и украдкой перекрестилась.

– Найдется, – неуверенно возразил я.

Сестричка помотала головой:

– Негде ему тут быть, я у всех спросила… – упрямо повторила она.

Глава десятая

Что-то слишком часто попадались на моем пути медальоны с логотипом «Мерседеса». Один такой похоронили вместе с Кеглей, другой, вероятно, до сих пор таскает на шее Насим где-нибудь у себя в Марселе, а третий был изъят у моего покойного «двойника». И что это? Изощренная рекламная кампания концерна «Мерседес-Бенц»?

Однако, каким бы странным ни казался этот внезапный наплыв медальонов, на фоне преследующих меня гораздо более странных обстоятельств он выглядел вполне безобидно. Так стоит ли переживать по этому поводу?

Слава богу, мои глюки наконец оставили меня в покое, и я решил прогуляться по свежему воздуху, чтобы окончательно выветрить их из головы и немного прийти в себя. Это подействовало. В голове моей прояснилось: я наконец-то четко осознал, что мне требуется медицинская помощь. Самому тут не справиться… Я просто-напросто болен, по-настоящему болен – вот в чем моя проблема. Хотя больным я себя совершенно не чувствовал, тем более психом… Но недаром же говорят, что настоящие психи никогда себя психами не считают. Я-то хоть немного сомневаюсь – может, со мной не до такой степени все плохо? Может, меня еще можно спасти?

Правда, лечиться от таких болезней бывает рискованно. Если бы я пошел сдаваться в психушку, там бы меня, конечно, приняли. Но оттуда, я слышал, потруднее бывает выбраться, чем из тюрьмы… Вообще-то, был у меня знакомый хирург, Леша, которому я когда-то помог решить одну проблему. Он тогда сказал, что я твердо могу на него рассчитывать, если меня вдруг здоровье подведет… В любом случае, он мог мне хотя бы что-то посоветовать, и я решился ему позвонить – благо его телефон был записан в моем мобильнике.

– Ну, и что ты от меня хочешь? – вздохнул Леша в ответ на мои жалобы и сбивчивые пояснения. – Чтобы я вскрыл тебе череп и посмотрел, что там не в порядке? Судя по всему, Валентин, тебе надо к психиатру.

– Понимаю, – согласился я, – но у меня нет знакомых психиатров.