Читать «Запятнанная биография (сборник)» онлайн - страница 79

— Ну что? Худо? — спросили сзади. — Угораздило вас сразу на самую тяжелую попасть.

«Р» мягкое, знакомое. Обернулась. Так, снизу, показался еще более фундаментальным, просто небо заслонил широкими плечами.

— Поднимайтесь, — протянул руку.

От запаха, волной хлынувшего при движении, от халата, от руки замутило.

— О-о… плохо дело, — протянул, не отпуская руки, — а держалась хорошо.

И как мог видеть, хорошо или плохо держалась, когда работал словно плотник, сосредоточенно, споро.

— Семнадцать минут без швов, — сказал кто-то уважительно, войдя в бокс, где переодевались. Семнадцать минут, а показалось меньше.

— Ну-ну, ничего, ничего, — похлопал легонько по щекам. На секунду ощущение оскорбления, злость — как смеет!

— А почему круги такие под глазами? — Взял за подбородок крепко. — Месячные или экономия на чулки?

Дернулась, пытаясь высвободиться. Не отпустил.

— Надо есть, — сказал внушительно, — молоко, и творог, и черный хлеб, и черники сейчас в лесу полно. Чернику собираешь?

— Нет.

— Зря. Очень полезно. Ты где живешь?

— В Апщуциемс.

— Курземе. Самые черничные места. В воскресенье собери и на мою долю тоже. — Вел по дорожке, крепко держа за локоть.

— Я змей боюсь.

— А сапоги на что? Боты ведь есть наверняка.

— Есть. Мне сюда, — дернулась к высокому крыльцу лаборатории.

— Пойдем, — согласился, будто звала.

Локоть не отпускал, хотя в дверях сунулась вперед. И что-то было в его прикосновении, что-то переходящее от него ко мне, успокаивающее.

В лаборатории ни души. Наверное, у начальника в кабинете дела обсуждают.

— Как насчет кофе?

— Сейчас сделаю.

Пока ставила на плитку чайник, перетирала чашки, бродил по лаборатории мягко, неслышно. Задержался у станка Юриса, полистал журнал.

Задрал голову, рассматривая мою фотографию-рекламу.

— Так вот где видел, оказывается, в Брюсселе на конференции, а то все припомнить не могу. В Апщуциемс живешь, а по-латышски не разговариваешь.

— Я недавно переехала.

— Откуда?

— Из Москвы. Вам сколько кусков сахара?

— Один. А молока нет?

— Сгущенное.

— Отлично. И ложку молока.

У него два лица. В профиль мужественное, жесткое, на какого-то американского актера похож, а если прямо, анфас, вот как сейчас, — крестьянское, грубоватое.

Сидит развалившись, расслабив все мышцы, так сидят спортсмены после соревнований. И загар вдруг словно отхлынул. Обозначились морщины. Не такой уж он цветущий, как кажется. И на руке браслет от давления.

Перехватил мой взгляд.

— Старость не радость.

— Разве вы старый?

— Немножко есть. Раньше три операции подряд — пустяк, а теперь уже чувствую.

— Почему у него такая нога?

— Коновал погубил. На хуторе. Перелом, потом перетянули, все неправильно.

— Плохо теперь ему придется.

— Привыкнет. Будет носить протез. Не он первый, не он и последний, — жестко сказал, холодно, и что-то во мне поднялось: злое такое же, жестокое. «Сам вон как о себе заботишься, браслетик надел, а этот — „не первый“».

— Для себя всегда первый, не правда ли?

— Это уж кто как умеет и у кого как получается.

— У вас получается. Вам все: и Рим, и Париж, и машина у подъезда. — «Зачем я так? Пускай. Ведь была же девочка с жалким букетиком, и доктор Зариня, и сегодня на экране: „Я у Колизея, я в Помпеях“. Пускай». — А тому — коновал, и протез, и прозябание на глухом хуторе.