Читать «Мгновения. Мгновения. Мгновения... (сборник)» онлайн - страница 51

Толпа

Толпа на людей непохожа.

Колышется,

хрипло сопя.

Зевак и случайных прохожих

неслышно вбирая в себя.

Затягивает, как трясина,

подробностей не разглядеть…

И вот

пробуждается сила,

которую некуда деть.

Толпа,

как больная природа,

дрожит от неясных забот…

По виду —

частица народа.

По сути —

его антипод.

И туча плывет, вырастая.

И нет ни друзей, ни врагов…

Толпа

превращается в стаю!

И капает пена с клыков.

* * *

Вошь ползет по России.

Вошь.

Вождь встает над Россией.

Вождь.

Буревестник последней войны,

привлекательный, будто смерть…

Россияне,

снимайте штаны!

Вождь

желает вас

поиметь!

* * *

Для человека национальность —

и не заслуга,

и не вина.

Если в стране

утверждают иначе,

значит,

несчастна эта страна!

* * *

Пока мы не выкричимся,

не выговоримся,

пока мы из этой ямы не выберемся,

из этой ямы

(а может, кучи),

из этой когдатошной

«райской кущи»,

из жажды

жизнь отдать по приказу

за светлое завтра,

за левую фразу,

пока мы не выговоримся,

не выкричимся,

пока мы от этой холеры не вылечимся,

пока не докатимся до предела,

и крики

не превратятся в дело,

нам снова придется,

глотая обиду,

догонять

то Гренландию, то Антарктиду!

Мероприятие

Над толпой откуда-то сбоку

бабий визг взлетел и пропал.

Образ

многострадального Бога

тащит

непротрезвевший амбал.

Я не слышал, о чем говорили…

…Только плыл над сопеньем рядов

лик

еврейки Девы Марии

рядом с лозунгом:

«Бей жидов!»

* * *

Неожиданный и благодатный

дождь беснуется в нашем дворе…

Между датой рожденья

и датой

смерти

кто-то поставит тире.

Тонкий прочерк.

Осколок пунктира.

За пределом положенных дней

руки мастера

неотвратимо

выбьют минус на жизни твоей.

Ты живешь,

негодуешь,

пророчишь.

Ты кричишь и впадаешь в восторг.

…Так неужто малюсенький прочерк —

не простое тире,

а итог?!

Постскриптум

Когда в крематории

мое мертвое тело начнет гореть,

вздрогну я напоследок в гробу нелюдимом.

А потом успокоюсь.

И молча буду смотреть,

как моя неуверенность

становится уверенным дымом.

Дым над трубой крематория.

Дым над трубой.

Дым от сгоревшей памяти.

Дым от сгоревшей лени.

Дым от всего, что когда-то

называлось моей судьбой

и выражалось буковками

лирических отступлений…

Усталые кости мои,

треща, превратятся в прах.

И нервы, напрягшись, лопнут.

И кровь испарится.

Сгорят мои мелкие прежние страхи

и огромный нынешний страх.

И стихи,

которые долго снились,

а потом перестали сниться.

Дым из высокой трубы

будет плыть и плыть.

Вроде бы мой,

а по сути – вовсе ничей…

Считайте, что я

так и не бросил курить,

вопреки запретам жены.

И советам врачей…

Сгорит потаенная радость.

Уйдет ежедневная боль.

Останутся те, кто заплакал.

Останутся те, кто рядом…

Дым над трубой крематория.

Дым над трубой…

…Представляю, какая труба над адом!

* * *

Будем горевать

в стол.

Душу открывать

в стол.

Будем рисовать

в стол.

Даже танцевать —

в стол.

Будем голосить

в стол!

Злиться и грозить —

в стол!

Будем сочинять

в стол…

И слышать из стола

стон.

* * *

Сначала в груди возникает надежда,

неведомый гул посреди тишины.

Хоть строки

еще существуют отдельно,

они еще только наитьем слышны.

Есть эхо.

Предчувствие притяженья.

Почти что смертельное баловство…

И – точка.

И не было стихотворенья.

Была лишь попытка.

Желанье его.