Читать «Хобо» онлайн - страница 123

Скоро исчезли и последние признаки города.

Пару минут спустя я вырвался на раскаленную целину. Новое кладбище. Перевернутый поднос, обсаженный березами, елками и еще какими-то вечнозелеными деревьями, листья с которых не опадают. В нишвилском бедекере эту местность можно было бы представить как место для загородных прогулок с возможностью полюбоваться панорамой города в долине и познакомиться с образцами местной флоры и фауны на мягких склонах холмов.

Гулять по кладбищу это то же самое, что гулять по пляжу, заполненному разлегшимися покрасневшими телесами, бесстыже вываливающимися через резинки купальных трусов. Как бы то ни было, на Новом кладбище общественная жизнь не замирала никогда. Куски арбуза и огурцы, замасленные куски бумаги, лежащие как коврики для сидения на траве, мясные объедки в алюминиевой фольге, пустые пластиковые бутылки под розовым кустом, скошенная трава, сваленная кучками под невысокими бетонными оградами вокруг мраморных глыб с потемневшими надписями и похожих на бункеры семейных гробниц. На обратной стороне вертикальных надгробных плит высечены надписи, преобладают стихи с грамматическими ошибками. Выглядят искренне и аутентично. Живые не хотели исправлять речь своих покойников. На одной из могил — шахматная доска, увеличенная в размере, отлитая из бронзы, с расставленными фигурами и лежащим королем, крутой и рискованный ферзевый гамбит. Мое внимание привлек памятник мальчику в костюме футболиста с мячом под мышкой. Талантливый ребенок талантливых родителей… Ёб твою мать, здесь позволителен любой цинизм и оскорбительна любая серьезность. Кладбище легко стирает различие между его жителями и посетителями. Кругом мраморные столики и деревянные скамейки, поменьше тех, что стоят в парках, но так же, как и они, заполненные напутствиями и ожиданием, и болью с причитаниями, которые со временем уступят место героической памяти о выживших. Кто его знает, каково тем, внизу, когда они время от времени поднимаются на поверхность и видят все это.

Когда я, наконец, добрался до участка Бокана, пот заливал мне глаза. Ветер не прекращался, словно задувал из какой-то трещины, разъединявшей небо и землю, он мешал дышать и ускорял пульс до ритма пьяного марша. Не думаю, что моему музыкальному брату нравились здешние звуки. Меня они сразу достали — зловещий свист ветра и монотонное, однообразное бряканье инструментов для выкапывания и закапывания.

Я закурил сигарету и положил ее на край надгробья. Потом закурил еще одну, ну, типа, чтобы покурить вместе. Конечно, это гротеск в чистом виде, но, оказывается, пришел день и мне отдать дань кладбищенским обычаям, которые я всегда считал бессмыслицей, выдуманной идиотами. У меня не было с собой фляжки, чтобы плеснуть немного брату, да и мне самому бы не помешало. Я стоял размякший и понурый, втянув голову в плечи, как будто меня обосрала целая стая голубей. Мне приходилось время от времени переносить тяжесть тела с одной ноги на другую, но это не помогало, обе ноги затекли еще до того как догорела сигарета Бокана.