Читать «Нереальные хроники постпубертатного периода» онлайн - страница 16

— …., а потом, в сорок первом пришли немцы. Сначала еще ничего, только коммунистов и евреев искали, кое-кого расстреливали, а зимой стали ловить молодняк: и девчат, и хлопцев. Грузили в вагоны и в Германию. Я полгода скрывался, а потом под облаву попал, завезли меня под Штутгарт в Швабию. Работал на хозяина на ферме, делал разную сельскохозяйственную работу. Сам хозяин еще ничего, немец, как немец, но его фрау…! Толстенная, даже наклониться не может нормально, только орет. Всё ей не нравилось: работаешь мало, ешь много, а работы на день дает столько, что и до утра не сделаешь. Решил я бежать, а мне отроду всего-то четырнадцать лет. Росточком я маленький, лет на десять-двенадцать выглядел. Куда идти не знаю, но сообразил, что на восток. Так и шел на восход солнца. Через месяц меня поймали. Немецкий я тогда совсем плохо знал, денег не было, а кушать хочется — начал воровать.

У немцев же воровство очень не уважают, у нас его тоже, конечно, не любят, но у них это самое страшное преступление, но куда денешься? Есть хочется каждый день, если бы это хоть лето было, я бы по огородам промышлял, а то ранняя весна. Еще холодно, на огородах пусто и воровать можно только по сараям или в магазине. Поймали меня, били. Сначала хозяева сарая, потом жандармы, потом полицейские уже под Штутгартом, а потом и сама хозяйка, к которой меня вернули.

Оклемался, отъелся чуть-чуть и снова решил бежать. Так три раза. Ловили меня, снова били, я сбегу, опять поймают, снова бьют, а я худой как швабра, что там бить. Только вытянулся, даже не знаю, с каких витаминов. В декабре сорок четвертого мне восемнадцать стукнуло. Я хоть ростом и не вышел, но на взрослого стал похож. У меня уже четыре побега было и решили фашисты такого бегунка на ферму больше не возвращать, а на военный завод отправить. Там настоящий концлагерь, это я сначала так думал, а позже понял, что там еще можно было жить. Когда мы узнали, что завод эвакуируют, уже был конец декабря.

Пока Петр Андреевич рассказывал, бутылки с вином планомерно пустели. Ян подливал регулярно, но хмеля не чувствовал, просто ему было очень интересно. После одного из выпитых стаканов, Ян перебил рассказчика:

— Петр Андреевич, вы так классно рассказываете, вам надо книжку об этом написать.

— Так я и написал, меня даже в Союз писателей приняли, но потом, как-то забросил это. Семья, работа, да и образования не хватало. Надо было учиться, а когда? Женился, дети пошли, так всё и закончилось.

Ян не поверил, что вот этот Вовка из Тридесятого царства — настоящий писатель еще и член Союза писателей СССР? Петр Андреевич порылся в сейфе и вынул оттуда небольшую книжку в мягком переплете, зачитанную так, что уголки обложки перестали быть уголками, а стали затертыми полуокружностями. Он посмотрел на неё, как будто давно не видел и передал Яну.