Читать «Нереальные хроники постпубертатного периода» онлайн - страница 119

Эпилог

Апрельское воскресенье выдалось теплым и безоблачным. Солнце светило так ярко, что смотреть на морскую рябь можно было, только прикрыв глаза ладонью, как козырьком. Вдалеке яхта с белоснежными парусами и светло-коричневым корпусом рассекала морские небольшие волны.

— Крейсерская, — довольным тоном сказал Андрей.

— «Александр Грин», корпус из тикового дерева, — тоном знатока подтвердил Ян, стоящий на коленях и нарезающий хлеб для импровизированного стола устроенного друзьями на склоне, ведущем к пляжу Ланжерон. Они выбрали укромное местечко с сочной яркой весенней травой, разложили газетку, на которой уютно расположились кроме батона хлеба, банка баклажанной икры, порезанная в гастрономе докторская колбаса и неизменные плавленые сырки, тут же лежали две бутылки портвейна. Ян закончил застольные приготовления и пригласил друга:

— Садись уже, памятник. Ты с ладошкой у лба, как тот матрос на площади Потемкинцев.

— Нет, там совсем другой сюжет — люди рубль нашли, а здесь просто красота природы, торжество жизни, так сказать.

Андрей откупорил вино и налил в подставленные Яном стаканы.

— Ну, давай, Ян, не чокаясь. Помянем Петра Андреевича, нормальный был мужик.

Они выпили в тишине, некоторое время молчали, медленно пережевывая колбасу, прищурившись, глядя на море, где безмолвно бороздила просторы красавица яхта.

— Рассказывай, как там было, — нарушил молчание Андрей.

— Как и везде. Людей много, каждый своим занят. Ты знаешь, я ведь раньше и не знал, что есть такой день специальный, один в году — поминальный. Случайно узнал, вот и решил пойти проведать Петра Андреевича.

— Правильно сделал и то, что помянуть решил, правильно, а то, как-то не по-людски.

— Я ведь почти полгода думал, что он жив, всё собирался поехать. Иногда так хотелось ему рассказать о чем-то, но всё время, то одно, то другое. Я с ним даже мысленно дискутировал, как с живым, а он уже умер.

— Да, жизненная суета уводит нас от главного в жизни.

— Хотя всё равно, даже, если бы я собрался поехать к нему, всё равно бы не успел. Он ведь умер сразу после нашей встречи, когда сбежал из больницы, в первую же ночь. Я как раз ехал в поезде домой.

— Конечно, с инфарктом бегать по городу, еще по такой жаре, это ведь в июле было?

— Да, в самом начале. Я сейчас так жалею, что ни разу не рассказал о своих путешествиях в другие миры, может это ему помогло бы?

— Может быть, помогло, а может, и нет. Может он сейчас вообще в каком-то из миров жив и относительно здоров. Нашелся крепкий решительный врач, не отпустил его из больницы, заставил его лечиться, соблюдать режим. Отвадил его от курева и вина…

— Может, хотя вряд ли. Мы же с ним тогда, в его последний день жизни, еще и «чекушку» прямо там на кладбище выпили, а ему спиртного после инфаркта и в рот брать нельзя было.

— Наверное, еще и покурили?

— Покурили. Попробуй его, переубеди. Он по-другому жить не умел и не хотел. Может, поэтому и умер. Странная у человека судьба вышла. Вроде бы и жил всегда так, как хотел, а жизнь получилась какая-то — через пень-колоду. Сын — стяжатель, жена — стерва, подруги — проститутки.