Читать «Последняя любовь президента» онлайн - страница 255
Андрей Юрьевич Курков
– Горько! – кричу я.
И вижу на повернутых ко мне лицах этих ребят полное недоумение. Я смотрю на них тоже озадаченно, но потом, проследив за направлением взгляда девушки, украшенной красными шну-рочками, болтающимися и на шее, и на запястьях рук, понимаю, что она рассматривает мой галстук, смотрит на него, как на кобру, готовую к прыжку. И в глазах ее – затуманенный ужас.
«Ну, Мира, ты влипла!» – думаю я и понимаю, что надо отсюда уходить.
Оборачиваюсь, гляжу на невесту. А сказать ничего не могу. Язык не поворачивается.
– Эй, пацаны! – громко говорит кто-то. – Шампань перегрелась! Надо открыть!
И гости начинают усаживаться за фанерный стол, передают друг другу одноразовые картонные тарелочки, открывают пластмассовые судки.
«А может, они все из Молдавии? – думаю я. – Поэтому и кажутся мне иностранцами?»
– Эй, Мира! – зовет невесту жених Витя, похлопывая ладонью по свободному месту на скамейке рядом.
А я стою и думаю: остаться или уйти? Стою и не могу принять решения.
– Эй, открой бутылку, а то у меня не получается! – Девушка в черных кожаных шортах и маечке протягивает мне бутылку водки.
Я с трудом откручиваю крышечку, возвращаю бутылку.
– Садись! Не маячь! – говорит мне весело та же девушка в кожаных шортах и так же, как Витя Мире, похлопывает по свободному месту на скамейке. Рядом с ней.
Я присаживаюсь.
– Что-то у меня от этой дури крыша едет, – жалуется мне сосед справа.
Я киваю. Делаю вид, что сочувствую. Предлагаю ему налить водки.
– Ты что? – пугается он. – Нельзя смешивать грешное с праведным!
«Ладно, – думаю я. – «Праведное» я не курю, буду грешить».
И наливаю себе полный пластмассовый стаканчик водки.
206
За бортом «боинга» – минус пятьдесят два. В душе – ноль. В стаканчике – сорокаградусная водка. Первый раз за долгое время мне не захотелось виски. Может потому, что в баре бизнес-класса оказалась лишь бутылка «Teachers». В переводе «Виски учительское». Может, это и неправильный перевод. Возможно, это просто фамилия такая у владельца торговой марки. Но меня эта деталь вывела из себя. Точнее, не вывела, а оттолкнула. Не надо меня учить. Я об этом и Владимиру говорил еще сегодня утром перед отъездом в аэропорт. Но он слушал мои слова с каменным, спокойным выражением лица, словно я нес бред, а он был психиатром, пережидавшим мой приступ.
Нет, главные вопросы мы решили, да и на себя он взял немало. Практически родное посольство облегчило мою печальную задачу. Бедных Диму и Валю завтра кремируют, а прах рассыпят на Цюрихском кладбище, недалеко от САДИКА ЛЬЮИСА КЭРРОЛЛА, где растут две розы: Vera и Oleg. Правда, взрослым не предлагают отдавать свои имена розам. Оно и правильно. Даже у оборвавшегося детства должны быть свои привилегии.
В этот раз у меня над душой висит не стюардесса, а стюард. Молодой парень с короткой стрижкой. Он понял, что я пью водку. Понял, что у меня тяжелое душевное состояние. Понял и сидит на переднем кресле с каким-то журналом в руках. Только иногда приподнимается и ловит мой взгляд, чтобы проверить: не хочу ли я чего-нибудь.
