Читать «Последняя любовь президента» онлайн - страница 205
Андрей Юрьевич Курков
– Николая Львовича сюда! – Мой дрожащий голос снова приводит стюарда в движение.
Он поспешно уходит к кабине экипажа.
В самолете удивительно тихо. Только двигатели равномерно гудят в диком холоде открытого неба.
163
Жора Степанович вызвал меня ни свет ни заря.
– Бери паспорт, трудовую и дуй сюда! – тараторил он по телефону.
– Куда сюда? – спросонок поинтересовался я.
– Я тебя встречу возле Дома офицеров. Через двадцать минут.
– Через двадцать пять, – засопротивлялся я его спешке. – А лучше через полчаса. Короче, в восемь!
– Черт с тобой! В восемь так в восемь!
И вот я стою у входа в Дом офицеров. Уже четверть девятого, а моего седого комсомольца нигде не видно. Середина мая в этом году выдалась холодная. Глаза чешутся от влажного холодного ветра. Руки сжимаются в кулаки в карманах дутой куртки – тоже от холода.
Вообще-то, в душе я надеюсь, что эта встреча принесет мне что-то. Все-таки паспорт и трудовую просто так никто не просит принести. Так что пахнет работой, а что такое работа в понятии Жоры Степановича, я уже уяснил. И такая работа меня устраивает. Потому что ему главное не то, что и как я буду делать, а тот факт, что мне можно доверять и я понимаю все с лету.
– Извини! – звучит его голос за спиной.
Оборачиваюсь. Гладко выбритый, свеженький, с запахом одеколона и зубного эликсира.
– Давно ждешь?
– С восьми.
– Отлично. Пошли!
И он ведет меня по переулку мимо пушек, украшающих тротуар возле Дома офицеров. Поворачиваем направо, заходим в подъезд дома сталинской постройки.
Маленький, тесный лифт поднимает нас на шестой этаж.
Обшарпанная двустворчатая дверь, по обе стороны которой прыщиками налеплены звонки. Типичная коммунальная квартира.
Жора Степанович игнорирует десяток звонков и просто стучит по двери ладонью. Два раза.
Половинка двери открывается, и я понимаю, что дверь – это камуфляж. Потому что за дверью пахнет огуречным лосьоном, свежей краской и паркетным лаком. Здесь недавно прошел ремонт.
Девушка, затянутая в джинсы, украшенная сверху модной кофточкой и короткой мальчишеской стрижкой, ведет нас по белому коридору. Открывает дверь в уютный кабинет. Усаживает за полированный стол. Спрашивает: «Чай? Кофе?»
– Кофе! – выдыхаю я.
– Минералка есть? – спрашивает Жора Степанович.
Она кивает. И выходит. А я смотрю на два портрета, украшающие белую стенку: Тарас Шевченко и президент Кравчук. Поэт, мечтавший о свободной Украине, и политик, ставший лицом этой свободы. Тут же в голове странные параллели возникают. Или даже антипараллели. Обшарпанная дверь с множеством звонков – камуфляжный фасад, прячущий за собой последствия евроремонта. Это конспирация, понятно. Только почему внутри конспиративной квартиры висят «правильные», номенклатурные и созвучные истеблишменту портреты? Что это? Вторая власть? Или ее тайные механизмы?
– Ты чего волнуешься? – спрашивает Жора Степанович.
– Я?
– Ты-ты!
Я задумываюсь. Прислушиваюсь к температуре своих мыслей, к их ритму. Нет, вроде все спокойно у меня внутри и в голове никакой паники. Вопросы возникают, это понятно. Но чего волноваться?
