Читать «Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2» онлайн

Ни шороха полночных далей,

Ни песен, что певала мать,

Мы никогда не понимали

Того, что стоило понять.

И символ горнего величья,

Как некий благостный завет, —

Высокое косноязычье

Тебе даруется, поэт.

Корпускулы —

из красных маков,

Из вечных льдов и жарких злаков,

Из горной солнечной воды

И незатейливой еды —

Свела таинственная сила,

Плюс с минусом соединила,

Со светом – тьму,

С прохладой – зной,

Всё это как-то оживила,

Что в результате

стало мной.

В предгорьях Ала-Тау тает снег,

Под жарким солнцем загорают склоны,

Вершат цветы весенний свой набег —

Взрываются подснежников бутоны.

Снег станет пищей горных рек – водой,

Стремительно сбегающей со склонов,

Не ведая в свободе молодой

Ни тишины, ни глубины затонов…

Тень моя множится в свете ночных фонарей,

Около ног, как распахнутый веер кружится.

Может, подобно, рождаясь от сути моей,

Жизнь моя здесь многократно ещё повторится…

Я вылью шумно воду из корыта,

Скручу в спираль тяжёлый ком белья,

Пытаясь выжать каплю Бытия

Из мелкого застиранного быта.

Быть может, по зову невольному плоти

Прародину ищем в природной среде:

Мечтаем, взирая на птиц, о полёте,

А глядя на рыб, мы грустим о воде…

Однажды почти поднялась до небес,

Прозрачно вошла в ослепительный лес,

Где множится вместо деревьев, растёт

Рисунок, похожий на соты, на мёд…

И стала я сотой-ячейкой безвестной

В какой-то абстрактной стране бестелесной.

В безмолвии полном мне слышится звон,

И всё это вроде бы вовсе не сон.

Я тела не чую, лишь мысль моя есть,

И плоти, как видно, не нужно ей здесь.

А как без неё совершу я дела,

Которые сделать пока не смогла?..

«Где я? – вопрошаю, ответа моля, —

Где ты с притяженьем привычным, Земля?»

И мысленно в мир незнакомый кричу:

«Я в тело, я в тело вернуться хочу!»

И словно бы кто-то услышал меня:

Глаза распахнула в сияние дня!

Забилась душа моя, отяжелела,

Как сетью, ячейками поймана тела…

Сущность моя – змея,

Мудрая и красивая.

Жилище моё – Земля,

В ней черпаю силу я.

Меня называют красивой,

Не понимая вполне,

Что это и есть та сила,

Которая дремлет во мне.

Порой она просыпается

Под музыкальный звук,

И вдруг во мне проявляется

Змеиной пластикой рук,

Танцем цветным, узорным,

Излечивая от печали…

И снова прячется в форму

Трёхвитковой спирали.

Я слышу ритмы для стихов,

Они меня сопровождают,

Вплетаясь в ритм моих шагов,

И я душою осязаю,

Как музыку, звучанье слов,

Понять пытаюсь их значенья,

И смутен чувств моих поток…

В таком ритмическом движенье

Пульсирует, наверно, сок

В деревьях – перед их цветеньем…

Рождается опять в моём сознанье

Живой калейдоскоп воспоминаний, —

Не то в них больно, что уже случилось,

А то, что так и не осуществилось…

«Мне Вас не хватает. Мне Вас не хватает…»

А снег на ладонях прохладных не тает,

А снег замерзает на тёмных ресницах.

Во сне Вам былое, быть может, приснится.

Быть может, знакомые звуки ноктюрна

Напомнят далёкое зимнее утро,

Когда согревались в ладонях ладони,

И мчались по Невскому быстрые кони.

И снег на прохладных ладонях не таял.

Мне Вас не хватает, мне Вас не хватает…