Ночь. Шаги. Забытый дом.За углом притихли тени.Шорох мокнущих растенийПод невидимым дождём.Он всё чаще льёт и льёт.Дело к осени. К закату.Крыши хмуры и покаты.Скоро их покроет лёд.
Портрет
1
Осенив его тело летучим крестом,Никому не сказала ни слова потом.Он лежал, упокоенный. Липы цвели.Разохотилось солнце. Кружили шмели.
2
Заботливой памятью приговорена,Отпечаток портрета хранила она —С золочёным пером в гениальной руке,С дактилической рифмой в нечётной строке.
29.IV.91
Дождь весенний моросил.Предпоследний день апреля.Не сберёг, не воскресил…В храме матушку отпели.И не в том совсем дела,Что виновен перед нею.Жизнь свою мне отдала,Чтобы стать ещё роднее.
* * *
Ума хватило бы и волиСпокойно мир воспринимать.Живём пока не для того ли,Что будем позже понимать?Борцы, прислужники, сидельцы —Все в этом выборе вольны.Блаженны знания владельцы.Или трагически больны.
Настроение
Всё оказалось впустую, дружочек.Смысл потерялся, исчез между строчек.Наошибались и дров наломали.Сами себя не всегда понимали.Сил не осталось для новых свершений.Мы равнодушны теперь совершенно.Правда, спасаемся этим как будтоОт безобразных, безрадостных будней.
* * *
С утра дожди. Земля сырая.Причина веская вторая,Чтобы опять остаться домаЗа чтением любого тома.А первая совсем не в этом.Нам в доме, нежностью согретом,Легко, спокойно, безмятежно.И – всё вокруг не безнадежно.
Танцы
Ты ходил не девок тискать,Не клубнику воровать.Смерть ты видел близко-близко,Научился воевать.В два притопа, три прихлопаВ клубе делаешь шаги.Стыдоба одна, стыдоба…До коленки нет ноги.В стороне стоит невеста,Довоенная ещё.Из своих она, из местных.По щеке слеза течёт.
* * *
Наша правда другим не нужна.Так скажите, какого рожнаНадрываем охрипшие глоткиИ дуреем, дуреем от водки.Не от горя бела голова.Ведь была моя мама права,Когда жить для сыночка хотелаИ сама в небеса улетела.
* * *
Губим себя, неразумные, сами.Горе и злобу сдираем пластамиВместе с больной, незажившею кожей,Не осенённые милостью Божьей.Только другие её заслужили.Те, что достойно и радостно жили.Мы из другого, простейшего ряда.Будем и этой возможности рады.
* * *
Получены награды,Осталось мало жить.Седым спешить не надо,Им некуда спешить.Но в шумной круговерти,В толкучке городскойСпешат до самой смерти,Забыв удел людской.А он остался прежним.И надо бы спешитьБыть ласковым и нежным,А не людей смешить.
* * *
В струях чистая вода.Хороши фонтаны мая.Головы не поднимая,Не увидишь никогдаБрызг раскинутую сетьНад проснувшимися львами,Блеск листвы над головами.Это только в мае есть.Он и властвует людьми,Обновляет всё живое,Дарит чувство корневое.С благодарностью возьми.
* * *
Пусть отлежится, отмучитсяПоздняя эта строка.К сроку, глядишь, и получитсяВесточка издалека.Будешь читать-перечитывать,Помнить любое добро,Золото лет пересчитывать,Предпочитать серебро.Только оно и останетсяВ непревзойдённой цене.Память как вечная странница.И – календарь на стене.
