Читать «Промежутки бытия» онлайн - страница 20

* * *

Всё, что в жизни раньше было,Цвет иной приобретает.Где наотмашь точка била,Возникает запятая.Без конца метаморфозы.Цвет. Грамматика. Звучанье.Небольшой кусочек прозыПеред бездною молчанья.

* * *

Давай поможем ближнему.Не в заповедях дело.Ему не надо лишнего.Он беден до предела.Не потому решаемся,Что модно или страшно.Возможности лишаемсяЖить скудно и продажно.

Бутово

Посадил берёзы, ясени,Пару лиственниц-малышек.У района возраст ясельныйИ возможностей излишекСтать родным для населения,Для обычного народа,Для любого поколения,Кому нравится свобода,Простота передвиженияВ сторону лугов и леса,У кого воображениеНестандартного замеса.Мало лет району нашему,Перспективным он зовётся.Подрастёт дочурка Дашенька —Пусть ей счастливо живётся.

* * *

Автору романа «Аспид»

Пиши, пиши, Роман Иваныч,О том, что не было и было.О чём писать, ты понимаешь,Чтобы читателя знобило.От чувства лёгкого восторга,От ощущенья жизни сути,Что мы умнеем очень долго,А дни стремительно несутся.Несётся наше поколенье,Стремится к близкому зениту.Давай, подбрасывай поленьяИ береги свою зеницу.

* * *

Полвосьмого. Можно позжеИли раньше приходить…Перетёрлись мои вожжи,Сам стараюсь угодить.Диалектика простая.Строгость – в прошлом, из неёКаждый день произрастаетБезразличие моё.Никакого здесь подвоха,Никакой игры. Поверь,Что казалось раньше плохо,Стало правильным теперь.

* * *

Что так в молитвы ударился истово,Лёгкой судьбой пренебрёг?Чем привлекли тебя новые истины,Что для души не сберёг?Тихо живёшь в незаметной обители,Землю поклонами бьёшь.Ты ли обидел, тебя ли обидели —Разве теперь разберёшь?Это уже не имеет значения.Выбран единственный путь.Самый проверенный способ лечения.Только настойчивым будь.

* * *

Мама стала чаще сниться.Сны становятся длиннее.Нам никак не объясниться,Не понять друг друга с нею.В жизни лучше понимали.Но не выяснили, видно.Оказалось жизни мало.Глупо, горько и обидно.

* * *

Нас всех носили мамыНа ласковых руках,Совали рубль в карманы,Витали в облаках.И так до самой смерти,Пока тянулись дни…Не мучьте себя. Верьте,Что там теперь они.

* * *

«Лучше грустные глаза,Чем бессовестные души», —Повторяли голосаНа земных кусочках суши.Было этих голосовТо ли много, то ли мало.В чашу праведных весовНебо их воспринимало.

* * *

Какая-то жизнь протекаетИ в самых неслышных местах.Художник судьбу окликает,Колдует на белых листах.Бессчётные буквицы, знаки,Понятные только ему,В полях золотистые злаки,Цикады хмельные в Крыму.Несёт круговерть временная,Гефест погоняет коней,Отлита медаль именная,И чёткие даты за ней.Такое прокрустово ложе,Земной неизменный пределДавно человеку положен.А он в нём простор углядел.

* * *

Он всё время слышит звукиСамых лучших песнопений.Музыканта кормят руки,Музыкант – почти что гений.Он себя воспроизводит,Спорит с собственной судьбою.Он уже почти свободенБыть воспринятым собою.

* * *

Нету ожидаемого качестваБез необходимого количества.Спешка, нетерпение, ребячество,Безрассудный путь гиперболический.Грустные гоню воспоминания.Оказалось, жизнь обыкновеннееРасставляет знаки препинанияОт рожденья до поминовения.И всегда права её грамматика,Непереносные ударения…Безусловный повод для прагматикаЕй сказать слова благодарения.