Читать «Спасибо деду за Победу! Это и моя война» онлайн - страница 7

Поправка! Возле развороченного бомбой паровоза лежал человек в военной форме. Вернее, в чем-то, напоминающем военную форму. По цвету вроде хаки, но с непонятным песочным оттенком. И без погон. Обутый не в сапоги, а в ботинки. Поверх ботинок — до самого колена — ногу обвивали матерчатые ленты. Половина головы у солдата отсутствовала, но зато в метре от обрубка лежала… пилотка с красной звездочкой. Я наклонился и подобрал — точь-в-точь, как у наших бойцов… в фильмах про войну! И эти ленты на ногах… Обмотки! Точно, так они и назывались. Я оглянулся по сторонам, уже догадываясь, что увижу. Ага, вот и она! Неподалеку лежала трехлинейка. Доковыляв до оружия, я поднял винтовку и бегло осмотрел. В Югославии мне доводилось держать в руках множество самых разных стволов, вплоть до экзотических. Из многих удалось пострелять, а некоторые даже собрать-разобрать, удовлетворяя любопытство. Так что я прекрасно знал, как должна выглядеть обыкновенная русская винтовка. Это была самая настоящая мосинка. Практически новая — ни одной царапины на стволе и ложе. Машинально открываю затвор — магазин полон патронов, не похожих на холостые — видны остроносые головки пуль. Зачем-то досылаю, направляю ствол вниз, жму на спусковой крючок — грохает выстрел, на который испуганно оборачиваются бродящие вокруг люди. Патроны боевые — в земле образовалась аккуратная дырочка.

Значит, все вокруг действительно настоящее?!!

Что-то мне опять поплохело. Не выпуская винтовки из рук, присаживаюсь на обломок шпалы. Во рту пересохло, но где взять воды? Так вот же — на поясе солдата висит фляга. Отцепляю и, мимолетно подивившись дизайну (фляга оказалась не алюминиевой, а стеклянной!), делаю большой глоток. Твою мать! Это водка! Но это же к лучшему! Делаю еще один глоток. Ну вот — теперь можно трезво обдумать ситуацию.

А получается настоящая херня — я в чужом теле, а вокруг — война. И если второе могло получить хоть какое-то рациональное объяснение (увезли в другую страну на другом континенте), то первое обстоятельство вообще не поддавалось разумному осмыслению. Внимательно смотрю на свои (чужие!) руки. Так они еще и в кровище! Где это меня угораздило? Ах да! Это я глаза протирал — теперь понятно, что за липкая жижа мне смотреть мешала. А откуда кровь? Аккуратно ощупываю голову — чуть выше линии роста волос обнаруживается нечто, напоминающее засохшую рану. Довольно большую — в палец величиной. Похоже, что чиркнуло осколком, — рана хоть и глубокая, но узкая — края закрылись и запеклись. Повезло…

— Мальчик, это ты сейчас стрелял? — спрашивает тихонько подошедшая седая женщина.

Я мальчик? Опаньки! Эх, мне бы зеркальце — на рожу свою новую глянуть! На сколько лет я помолодел?

— Да, — вежливо отвечаю. — Видите ли, мне показалось, что оружие неисправно, вот и пришлось проверить.

— Хорошо! — Взгляд женщины становится равнодушным. — А мне подумалось — ты с ума сошел, раз в землю стреляешь… Ты ходить можешь? Если можешь — помоги собрать и перевязать раненых.