Читать «Спасибо деду за Победу! Это и моя война» онлайн - страница 14

— Я сейчас буду стрелять. Что бы ни случилось — ты должен лежать на месте. Иначе, если тебя немцы не убьют, я потом рожу разобью! Понял?

Миша угрюмо кивнул. Хорошо, что не стал препираться, не до того сейчас.

Целюсь в голову дальнему. Хотя это практически не имеет значения — второй ближе ко мне на пару шагов. Выстрел! Вот это удар — пробитая каска отлетает на три метра! Фашист оказался опытным — увидев смерть напарника, мгновенно, не потеряв ни одной секунды, бросился к ближайшему укрытию — домику обходчика. Молодец, на это я и рассчитывал! Впрочем, на случай если бы он растерялся, у меня имелся запасной план. Но раз уж все пошло, как намечено… Быстро меняю позицию — бегом, только слегка пригнувшись. С этой точки мне видна только часть фигуры противника, спрятавшегося за углом. Обозначаю свое присутствие (надо держать врага в напряжении) — стреляю в расплывающийся силуэт и, не дожидаясь результата, снова сломя голову бегу на третью позицию. Немец, выставив из-за угла ствол карабина, бабахнул куда-то в сторону залегшего Барского. То есть — по тому месту, откуда был произведен первый выстрел. Только бы Миша не запаниковал!

Уф! Добежал! Отсюда фасадная стена дома просматривалась как на ладони. И стоящий у крыльца немец представлял собой большую ростовую мишень. С такой дистанции я мог бить в любое место на теле, на выбор. А языки нам нужны? Нужны!

Выстрел! Фашист роняет карабин и, схватившись за плечо, сползает на землю, оставив на белой стене красную кляксу. Готов красавчик! Выскакиваю из-за дерева и мчусь к избе, контролируя каждое движение цели. Но солдат явно не готов геройствовать — сидит, зажимая рукой рану.

Добежав, ногой отбрасываю в сторону немецкий карабин. Его владелец поднимает на меня глаза. Сказать, что он удивлен, — ничего не сказать. Вылупил шары, словно приведение увидел! Ну да, я ведь выгляжу шестнадцатилетним пацаном. Я, в свою очередь, тоже внимательно разглядываю солдата — это мой первый увиденный вблизи враг. На вид — обычный человек, молодой парень лет двадцати. Черты лица правильные, глаза серые, слегка небрит — щетина светлая…

А хорошо этому арийцу сраному прилетело — морда бледная, как у покойника. Болевой шок. Как бы он раньше времени кони не двинул. Шприц-тюбиков с промедолом сейчас в аптечки не кладут, придется народным методом… Снимаю с пояса флягу и, резко сунув горлышко в кривящийся рот фашиста, вливаю в него граммов сто. Конечно, жаль переводить водку на эту тварь, но мне ведь и поговорить с ним надо. Ну, вроде отпустило — щечки порозовели…

— Мишка! — я распрямляюсь и машу рукой. — Дуй сюда!

Барский выносится из рощи, как спринтер на стометровке.

— Как ты их! Молодец! — на бегу восторженно орет мой товарищ.

— Давай-ка, бери винтарь, — я сую Мишке трехлинейку и горсть патронов. — И вставай на шухере!

— На чем? — оторопел Барский.

— Охраняй! Вдруг эти на броневике вернутся. Стрелять-то умеешь?

— Конечно! — немного обиженно ответил Барский, действительно привычно-отработанным жестом приоткрывая затвор, чтобы проверить наличие патрона в патроннике. Затем он пополнил магазин. Ну, в общем, понятно — сын офицера все-таки… В смысле — командира РККА.