Читать «Лев с ножом в сердце» онлайн - страница 29

Он спросил меня, это домашний телефон или рабочий? Любой на его месте, узнав, что рабочий, тут же попросил бы домашний. Он не спросил о телефоне, а спросил, чем я занимаюсь. Услышав, что я пишу письма, обрадовался.

— Ваша работа отвечать на письма? — переспросил он. — И что же вы им… говорите?

— Утешаю в основном, — пояснила я.

— Да, вокруг так много несчастных людей, — сказал он. — А… они вам верят?

— Верят. Когда человеку плохо, он рад любому, кто готов его выслушать. А я всегда… на посту.

— А кто вам пишет? — спросил он.

— Девушки в основном.

— Они пишут о любви? — уточнил он. И вопрос его был не праздным — чувствовалось, что тема его затронула.

— О чем еще могут писать девушки?

Он засмеялся.

— Знаете, я думаю, что любовь, даже безответная, все равно удивительное чувство. Как ураган.

— Ураган? — удивилась я.

— Ну да. Все сметает и рушит на своем пути. Даже дышится по-другому…

— И выворачивает с корнем деревья.

— Да, бывает. А письма… интересные?

— Иногда… нечасто. Все брошенные жалуются, и жалобы их удивительно однообразны. Тем более не все умеют грамотно писать. Иногда я чувствую себя учительницей…

— Хочется поставить двойку?

— Хочется. Но ведь пишут не от хорошей жизни, а чтобы получить утешение. Вы не представляете себе, как хочется услышать что-нибудь вроде: дорогая Лена, все будет хорошо, поверь мне. Ты еще встретишь свою любовь…

— Представляю, — ответил он. — Очень даже представляю. А потом, когда все заканчивается хорошо, они пишут вам… ну, рассказывают, что все наладилось?

— Пишут… иногда. Даже зовут на свадьбу.

— И вы…

— Нет. Я никогда не отвечаю на приглашения.

— Понимаю, — говорит он после паузы. — У вас семья?

Переход был слишком резкий, и я промолчала. Он понял и сказал:

— Извините.

…Семьи у меня нет. Иначе я не сидела бы на работе допоздна. Мог бы сам догадаться. С шестнадцати лет я одна. С тех самых пор, как умерла Светлана Семеновна, единственный близкий человек, которого я знала в жизни, директриса городского детского дома. Если бы не она, кто знает, кем бы я выросла? Когда мне исполнилось восемь, Светлана Семеновна забрала меня к себе. Я никогда не спрашивала ее о моих родителях, но она сама рассказала, что меня оставила в роддоме молоденькая женщина, совсем девчонка. Ее привезли чуть ли не с улицы ночью, она родила девочку — меня — на удивление легко, а утром удрала, бросив младенца на произвол судьбы. Ни паспорта, ни других документов при ней не было. Даже имени ее никто не знал. Не спросили, не до того было. Нянечка помнила только, что она «орала дюже». И колечка обручального на руке не оказалось. Удрала под утро, не оглянувшись, не увидев своего ребенка, прямо в больничной, не по росту, сорочке…

Меня, как всякого брошенного ребенка, жгуче интересовал вопрос: думает ли мать обо мне хоть иногда? Вспоминает? Не котенок ведь… человек! Маленький, беспомощный, слабый… Или, перепуганная до смерти, она бежала куда глаза глядят, не желая ни видеть меня, ни слышать, желая только одного — удрать и забыть, как страшный сон?