Средь туч увидел я глаза,Смотрели гордо, но печально,И тихо капнула слеза, приоткрывая клетку тайны,Там Музы спрятано перо,Чье изначальное призванье —Вершить судьбу людей, замешенных в искусстве.Нести с собой мечту,Дарить любовь и чувства.Увидеть детство так легко, ты окунись в воспоминанья.Они расскажут о руке,Лепившей домики из глины.О молчаливом чудаке, что восхищался примитивною лепниной.Когда же это было —Миллионы лет назад, или вчера?События минувших дней не греют замороженную душу.Покой печальной Музы не нарушу,Нечаянным прикосновением своим — я неспособен более ваять.И нету в жизни у меня мечты превыше сострадания.Но станут люди ли жалеть,Того к кому им нету дела?И муки продолжаются ужаснейшие разума и тела.Внутри тюрьмы моей души,Давно наверно нету той пернатой птицы.Дальнейшей участи незнания частицы изводят сердце изнутри.Мой идеал разбился на куски,Со мной осталась только ты,Моя невинная любовь — шедевр — воздушный замок на песке.Смотрю я на тебя, и жду волну…Не дрогнет же рука, и мысль останется тверда,Когда придет момент порушить этот гроб серьезной жизниКоторый вырубить посмел я сам, никчемный человек.Седая древность мне порукой,Да Винчи, греки, римляне, Роден,Я упустил свой шанс. Ха-ха, слабак. Смешное у меня искусство.Эта скульптура, что казалась воплощеньем чувства,Поперек горла встала каплей серной кислоты,Но я не смог ее убить. Это совсем не то, чего я жаждал.Как так стряслось, что умерло в душе желание творить?Я докопаюсь к истине, пытаясь повторить…Не вышло. Безнадежно. Я уже не тот.Настало время положить конец несчетному ваянию,Это труха, а не скульптура, она не веселит меня,Да, я не тот, что прежде —Погасли в памяти воспоминания мальчишки, выпачканного глиной.Пусть даже ваше сострадание падет на сердце черствое,Оно не сможет от меня прогнать хандру и возвратить потерянные чувства.Осталось мало их: всего лишь грусть и горечь…Вот и моя квартира, мастерская, дом.Ты оглядись внимательно — вокруг мое искусство!Во тьме столь мглистой замурованных окошек,Где нету будней серости, и будущего тоже,Бесчисленные множества эскизовОни на стенах, падают с карнизов, и, да, они пусты.Задумка родилась и похоронена в бумаге.Но вы взгляните на сию скульптуру — разве не это пустота?Ее я воплотил, терзая страждущую душу,Ну, так зачем ей жить, бездарной копии оригинала,Страдая, как и я?За что меня бог наградил неприязнью своей?Зачем мне эта золотая клетка,Когда моим соседом стала вечная тоска?Не плачь, мой гость, возьми скорее ключик,И выпусти меня на волю,Пингвина, неспособного летать.Туда, где мерно плачут небеса, не в силах поменять мой жребий.Да, я хочу, но не могу исправить книгу судеб.Мой выбор — уничтожать и созидать.Из лета в зиму, мыслью и движением руки,Веянием идеи вертится планета, две стороны одной монеты.Я буду продолжать ваять и бить свои скульптуры,Пока не отыщу ее, единственную красоту,Которую лепил из глины в детстве.А что поделать?Ведь жизнь моя — лишь танец на воде.Круги расходятся и снова затихают.Так пусть же статуя надменная сия —Ошибка на дороге к совершенству,Проклятие и горькое блаженство,Сейчас же и немедля обратится в пепел…
